我是忙碌的，
　　我是忙碌的，
　　
　　我忙于摇醒火把，
　　我忙于雕塑自己，
　　我忙于活动行进的鼓钹，
　　我忙于吹响迎春的芦笛，
　　我忙于拍发幸福的预报，
　　我忙于采访真理的消息，
　　我忙于招生命的树移植于战斗的丛林，
　　我忙于把发酵的血酿成爱的汁液。
　　
　　直到有一天我死去，
　　象尾色睡眠于微笑的池沼，
　　我才会熄灯休息，
　　我，才有一个美好的完成，
　　如一册诗集；
　　而那覆盖我的大地，
　　就是那诗集的封皮。
　　
　　我是忙碌的，
　　我是忙碌的。

　　1 黄昏
　　
　　壁上的米勒的晚钟被我的沉默敲响了，
　　骑驴到耶路撤冷去的圣者还没有回来。
　　
　　不要理会那盏灯的狡猾的眼色，
　　请告诉我：是谁燃起第一根火柴？
　　
　　2 路
　　
　　车的轮，马的蹄，闪烁的号角，狞猎的旗，
　　不疲惫的意志是向前的。
　　
　　为什么要抱怨那无罪的鞋子呢？
　　你呀！熄了的火把，涸池里的鱼。
　　
　　3 期待
　　
　　每一颗银亮的雨点是一个跳动的字，
　　那狂燃起来的闪电是一行行动人的标题。
　　
　　从夜的槛里醒来，把梦的黑猫叱开，
　　听滚响的雷为我报告晴朗的消息。
　　
　　4 云
　　
　　不要再在我蓝天的屋顶上散步[
　　我的鸽子曾通知过你：我不是画廊派的信徒。
　　
　　看我怎样用削铅笔的小刀虐待这位铲形皇后，
　　你就会懂得：这季节应该让果子快快成熟。
　　
　　5 夏季
　　
　　白热。白热。先驱者的召唤的声音。
　　下降。下降。捧血者的爱情的重量。
　　
　　当凤凰正飞进那熊熊的烈火，
　　为什么，我还要睡在十字架的绿荫里乘凉。
　　
　　6 鸟
　　
　　飞进印度老诗人的诗集，跳上波斯女皇的手掌，
　　我呢？沉默一如哑者，愚蠢而无翅膀。
　　
　　阿里斯多芬曾把他的憧憬携入剧场，
　　法郎士的企鹅的国度却没有我泊岸的港。
　　
　　7 日记
　　
　　昨天，昙。关起灵魂的窄门，
　　夜宴席勒的强盗，尼采的超人。
　　
　　今天，晴。擦亮照相机的眼睛，
　　拍摄梵·谷诃的向日葵，罗丹的春。
　　
　　8 猎
　　
　　山村里有带枪的猎者，
　　猫头鹰且不要狂声狞笑。
　　
　　沙漠里有吸水的少女，
　　驼铃啊，请不要诉说你的寂宽和忧愁。
　　
　　9 告白
　　
　　赞蒂冈的地窑里囚不死我的信仰
　　赝币制造者才永远怕晒太阳。
　　
　　审判日浪子收匍匐回家，
　　如果麦子不死，我们到哪里去收获地粮？
　　
　　10 泪
　　
　　催眠曲在摇篮边把过多的朦胧注入脉管，
　　直到今天醒来，才知道我是被大海给遗弃了的贝壳。
　　
　　亲过泥土的手捧不出缀以珠饰的雅歌，
　　这诗的喷泉呀，是源自痛苦的尼罗。

　　在从前，我是王，是快乐而富有的，
　　邻家的公主是我美丽的妻。
　　我们收获高梁的珍珠，玉蜀黍的宝石，
　　还有那挂满在老榆树上的金纸。
　　
　　如今呢？如今我一贫如洗。
　　流行歌曲和霓虹灯使我的思想贫血。
　　站在神经错乱的街头，
　　我不知道该走向哪里。

　　轻轻地，我想轻轻地
　　用一把银色的裁纸刀
　　割断那象蓝色的河流的静脉，
　　让那忧郁和哀憨
　　愤怒地泛滥起来。
　　
　　对着一照垂灭的星，
　　我忘记了爬在脸上的泪。

　　花是无声的音乐，
　　果实是最动人的书籍，
　　当他们在春天演奏，秋天出版，
　　我的日子被时计的齿轮，
　　给无情地啮咬、绞伤；
　　庭中便飞散着我的心的碎片，
　　阶下就响起我的一片叹息。