花冈岩的盛装，耀眼的荆棘，
　　把夕阳点燃的峻峭山峰镀上金色；
　　远处，浪花排排依然闪烁，
　　无垠的海洋连着陆地伸向天际。
　　黑夜在我的脚下，一片静谧。
　　鸟巢无语，人们回到了茅屋，升起了炊烟；
　　只有晚祷的钟声在暮霭中飘荡，
　　与广袤的大西洋的涛声融成一体。
　　
　　这时，仿佛从深渊的底部，从林边，
　　从荒野，从山谷，远远地传来了
　　晚归的牧人驱赶牲口的吆喝声
　　
　　整个天际已经融入了阴影
　　正在消逝的夕阳，在绚烂而暗淡的天空
　　把它那金色扇骨的红色折扇收拢

　　Table des matières
　　
　　ÉPÎTRE LIMINAIRE
　　LA GRÈCE ET LA SICILE
　　L'Oubli
　　HERCULE ET LES CENTAURES
　　Némée
　　Stymphale
　　Nessus
　　La Centauresse
　　Centaures et Lapithes
　　Fuite de Centaures
　　La Naissance d'Aphrodité
　　Jason et Médée
　　ARTÉMIS ET LES NYMPHES
　　Artémis
　　La Chasse
　　Nymphée
　　Pan
　　Le Bain des Nymphes
　　Le Vase
　　Ariane
　　Bacchanale
　　Le réveil d'un dieu
　　La magicienne
　　Sphinx
　　Marsyas
　　PERSÉE ET ANDROMÈDE
　　Andromède au monstre
　　Persée et Andromède
　　Le Ravissement d'Andromède
　　ÉPIGRAMMES ET BUCOLIQUES
　　Le Chevrier
　　Les Bergers
　　Épigramme votive
　　Épigramme funéraire
　　Le Naufragé
　　La Prière du Mort
　　L'Esclave
　　Le Laboureur
　　À Hermès Criophore
　　La Jeune Morte
　　Regilla
　　Le Coureur
　　Le Cocher
　　Sur L'Othrys
　　ROME ET LES BARBARES
　　Pour le Vaisseau de Virgile
　　Villula
　　La Flûte
　　À Sextius
　　HORTORUM DEUS
　　I
　　II
　　III
　　IV
　　V
　　Le Tepidarium
　　Tranquillus
　　Lupercus
　　La Trebbia
　　Après Cannes
　　À un Triomphateur
　　ANTOINE ET CLÉOPÂTRE
　　Le Cydnus
　　Soir de Bataille
　　Antoine et Cléopâtre
　　SONNETS ÉPIGRAPHIQUES
　　Le Voeu
　　La Source
　　Le Dieu Hêtre
　　Aux Montagnes Divines
　　L'Exilée
　　LE MOYEN-ÂGE ET LA RENAISSANCE
　　Vitrail
　　Épiphanie
　　Le Huchier de Nazareth
　　L'Estoc
　　Médaille
　　Suivant Pétrarque
　　Sur le Livre des Amours de Pierre de Ronsard
　　La Belle Viole
　　Épitaphe
　　Vélin doré
　　La Dogaresse
　　Sur le Pont-Vieux
　　Le Vieil Orfèvre
　　L'Épée
　　À Claudius Popelin
　　Émail
　　Rêves d'Émail
　　LES CONQUÉRANTS
　　Les Conquérants
　　Jouvence
　　Le Tombeau du Conquérant
　　Carolo Quinto imperante
　　L'Ancêtre
　　À un Fondateur de Ville
　　Au Même
　　À une Ville morte
　　L'ORIENT ET LES TROPIQUES
　　LA VISION DE KHEM
　　I
　　II
　　III
　　Le Prisonnier
　　Le Samouraï
　　Le Daïmio
　　Fleurs de Feu
　　Fleur séculaire
　　Le Récif de Corail
　　LA NATURE ET LE RÊVE
　　Médaille antique
　　Les Funérailles
　　Vendange
　　La Sieste
　　LA MER DE BRETAGNE
　　Un Peintre
　　Bretagne
　　Floridum Mare
　　Soleil couchant
　　Maris Stella
　　Le Bain
　　Blason céleste
　　Armor
　　Mer montante
　　Brise Marine
　　La Conque
　　Le Lit
　　La Mort de l'Aigle
　　Plus Ultra
　　La Vie des Morts
　　Au Tragédien E. Rossi
　　Michel-Ange
　　Sur un Marbre brisé
　　ROMANCERO
　　LE SERREMENT DE MAINS
　　LA REVANCHE DE DIEGÔ LAYNEZ
　　LE TRIOMPHE DU CID
　　LES CONQUÉRANTS DE L'OR
　　I
　　II
　　III
　　IV
　　V
　　VI
　　
　　
　　
　　L'amour sans plus du verd Laurier m'agrée.
　　
　　Pierre de Ronsard
　　
　　* * * * *
　　
　　Manibus
　　carissimæ
　　et
　　amantissimæ
　　matris
　　filius memor
　　
　　J. M. H.
　　
　　* * * * *
　　
　　
　　
　　ÉPÎTRE LIMINAIRE
　　
　　À Leconte de L'Isle
　　
　　_C'est à vous, cher et illustre ami, que j'aurais dédié ces
　　Trophées, si le respect d'une mémoire sacrée qui, je le sais, vous
　　est chère aussi, ne m'eût interdit d'inscrire un nom, si glorieux
　　soit-il, au frontispice de ce livre._
　　
　　_Un à un, vous les avez vus naître, ces poèmes. Ils sont comme
　　des chaînons qui nous rattachent au temps déjà lointain où vous
　　enseigniez aux jeunes poètes, avec les règles et les subtils
　　secrets de notre art, l'amour de la poésie pure et du pur langage
　　français. Je vous suis plus redevable que tout autre: vous m'avez
　　jugé digne de l'honneur de votre amitié. J'ai pu, au cours d'une
　　longue intimité, comprendre mieux l'excellence de vos préceptes et
　　de vos conseils, toute la beauté de votre exemple. Et mon titre le
　　plus sûr à quelque gloire sera d'avoir été votre élève bien
　　aimé._
　　
　　_C'est pour vous complaire que je recueille mes vers épars. Vous
　　m'avez assuré que ce livre, bien qu'en partie inachevé, garderait
　　néanmoins aux yeux du lecteur indulgent quelque chose de la noble
　　ordonnance que j'avais rêvée. Tel qu'il est, je vous l'offre, non
　　sans regret de n'avoir pu mieux faire, mais avec la conscience
　　d'avoir fait de mon mieux._
　　
　　_Recevez-le, cher et illustre ami, en témoignage de mon
　　affectueuse gratitude, et comme il serait malséant de clore sans
　　le voeu traditionnel une épître liminaire, quelque brève qu'elle
　　soit, permettez que je vous souhaite, à vous et à tous ceux qui
　　feuilletteront ces pages, de prendre à lire mes poèmes autant de
　　plaisir que j'eus à les composer._
　　
　　José-Maria de Heredia
　　
　　
　　
　　LA GRÈCE ET LA SICILE
　　
　　
　　
　　
　　
　　L'Oubli
　　
　　Le temple est en ruine au haut du promontoire.
　　Et la Mort a mêlé, dans ce fauve terrain,
　　Les Déesses de marbre et les Héros d'airain
　　Dont l'herbe solitaire ensevelit la gloire.
　　
　　Seul, parfois, un bouvier menant ses buffles boire,
　　De sa conque où soupire un antique refrain
　　Emplissant le ciel calme et l'horizon marin,
　　Sur l'azur infini dresse sa forme noire.
　　
　　La Terre maternelle et douce aux anciens Dieux
　　Fait à chaque printemps, vainement éloquente,
　　Au chapiteau brisé verdir un autre acanthe;
　　
　　Mais l'Homme indifférent au rêve des aïeux
　　Écoute sans frémir, du fond des nuits sereines,
　　La Mer qui se lamente en pleurant les Sirènes.
　　
　　
　　
　　
　　HERCULE ET LES CENTAURES
　　
　　
　　
　　
　　
　　Némée
　　
　　Depuis que le Dompteur entra dans la forêt
　　En suivant sur le sol la formidable empreinte,
　　Seul, un rugissement a trahi leur étreinte.
　　Tout s'est tu. Le soleil s'abîme et disparaît.
　　
　　À travers le hallier, la ronce et le guéret,
　　Le pâtre épouvanté qui s'enfuit vers Tirynthe
　　Se tourne, et voit d'un oeil élargi par la crainte
　　Surgir au bord des bois le grand fauve en arrêt.
　　
　　Il s'écrie. Il a vu la terreur de Némée
　　Qui sur le ciel sanglant ouvre sa gueule armée,
　　Et la crinière éparse et les sinistres crocs;
　　
　　Car l'ombre grandissante avec le crépuscule
　　Fait, sous l'horrible peau qui flotte autour d'Hercule,
　　Mêlant l'homme à la bête, un monstrueux héros.
　　
　　
　　
　　
　　Stymphale
　　
　　Et partout devant lui, par milliers, les oiseaux,
　　De la berge fangeuse où le Héros dévale,
　　S'envolèrent, ainsi qu'une brusque rafale,
　　Sur le lugubre lac dont clapotaient les eaux.
　　
　　D'autres, d'un vol plus bas croisant leurs noirs réseaux,
　　Frôlaient le front baisé par les lèvres d'Omphale,
　　Quand, ajustant au nerf la flèche triomphale,
　　L'Archer superbe fit un pas dans les roseaux.
　　
　　Et dès lors, du nuage effarouché qu'il crible,
　　Avec des cris stridents plut une pluie horrible
　　Que l'éclair meurtrier rayait de traits de feu.
　　
　　Enfin, le Soleil vit, à travers ces nuées
　　Où son arc avait fait d'éclatantes trouées,
　　Hercule tout sanglant sourire au grand ciel bleu.
　　
　　
　　
　　
　　Nessus
　　
　　Du temps que je vivais à mes frères pareil
　　Et comme eux ignorant d'un sort meilleur ou pire,
　　Les monts Thessaliens étaient mon vague empire
　　Et leurs torrents glacés lavaient mon poil vermeil.
　　
　　Tel j'ai grandi, beau libre, heureux, sous le soleil;
　　Seule, éparse dans l'air que ma narine aspire,
　　La chaleureuse odeur des cavales d'Épire
　　Inquiétait parfois ma course ou mon sommeil.
　　
　　Mais depuis que j'ai vu l'Épouse triomphale
　　Sourire entre les bras de l'Archer de Stymphale,
　　Le désir me harcèle et hérisse mes crins;
　　
　　Car un Dieu, maudit soit le nom dont il se nomme!
　　A mêlé dans le sang enfiévré de mes reins
　　Au rut de l'étalon l'amour qui dompte l'homme.
　　
　　
　　
　　
　　La Centauresse
　　
　　Jadis, à travers bois, rocs, torrents et vallons,
　　Errait le fier troupeau des Centaures sans nombre;
　　Sous leurs flancs le soleil se jouait avec l'ombre;
　　Ils mêlaient leurs crins noirs parmi nos cheveux blonds.
　　
　　L'été fleurit en vain l'herbe. Nous la foulons
　　Seules. L'antre est désert que la broussaille encombre;
　　Et parfois je me prends, dans la nuit chaude et sombre,
　　À frémir à l'appel lointain des étalons.
　　
　　Car la race de jour en jour diminuée
　　Des fils prodigieux qu'engendra la Nuée,
　　Nous délaisse et poursuit la Femme éperdument.
　　
　　C'est que leur amour même aux brutes nous ravale;
　　Le cri qu'il nous arrache est un hennissement,
　　Et leur désir en nous n'étreint que la cavale.
　　
　　
　　
　　
　　Centaures et Lapithes
　　
　　La foule nuptiale au festin s'est ruée,
　　Centaures et guerriers ivres, hardis et beaux;
　　Et la chair héroïque, au reflet des flambeaux,
　　Se mêle au poil ardent des fils de la Nuée.
　　
　　Rires, tumulte... Un cri!... L'Épouse polluée
　　Que presse un noir poitrail, sous la pourpre en lambeaux
　　Se débat, et l'airain sonne au choc des sabots
　　Et la table s'écroule à travers la huée.
　　
　　Alors celui pour qui le plus grand est un nain,
　　Se lève. Sur son crâne, un mufle léonin
　　Se fronce, hérissé de crins d'or. C'est Hercule.
　　
　　Et d'un bout de la salle immense à l'autre bout,
　　Dompté par l'oeil terrible où la colère bout,
　　Le troupeau monstrueux en renâclant recule.
　　
　　
　　
　　
　　Fuite de Centaures
　　
　　Ils fuient, ivres de meurtre et de rébellion,
　　Vers le mont escarpé qui garde leur retraite;
　　La peur les précipite, ils sentent la mort prête
　　Et flairent dans la nuit une odeur de lion.
　　
　　Ils franchissent, foulant l'hydre et le stellion,
　　Ravins, torrents, halliers, sans que rien les arrête;
　　Et déjà, sur le ciel, se dresse au loin la crête
　　De l'Ossa, de l'Olympe ou du noir Pélion.
　　
　　Parfois, l'un des fuyards de la farouche harde
　　Se cabre brusquement, se retourne, regarde,
　　Et rejoint d'un seul bond le fraternel bétail;
　　
　　Car il a vu la lune éblouissante et pleine
　　Allonger derrière eux, suprême épouvantail,
　　La gigantesque horreur de l'ombre Herculéenne.
　　
　　
　　
　　
　　La Naissance d'Aphrodité
　　
　　Avant tout, le Chaos enveloppait les mondes
　　Où roulaient sans mesure et l'Espace et le Temps;
　　Puis Gaia, favorable à ses fils les Titans,
　　Leur prêta son grand sein aux mamelles fécondes.
　　
　　Ils tombèrent. Le Styx les couvrit de ses ondes.
　　Et jamais, sans l'éther foudroyé, le Printemps
　　N'avait fait resplendir les soleils éclatants,
　　Ni l'Été généreux mûri les moissons blondes.
　　
　　Farouches, ignorants des rires et des jeux,
　　Les Immortels siégeaient sur l'Olympe neigeux.
　　Mais le ciel fit pleuvoir la virile rosée;
　　
　　L'Océan s'entr'ouvrit, et dans sa nudité
　　Radieuse, émergeant de l'écume embrasée,
　　Dans le sang d'Ouranos fleurit Aphrodité.
　　
　　
　　
　　
　　Jason et Médée
　　
　　À Gustave Moreau
　　
　　En un calme enchanté, sous l'ample frondaison
　　De la forêt, berceau des antiques alarmes,
　　Une aube merveilleuse avivait de ses larmes,
　　Autour d'eux, une étrange et riche floraison.
　　
　　Par l'air magique où flotte un parfum de poison,
　　Sa parole semait la puissance des charmes;
　　Le Héros la suivait et sur ses belles armes
　　Secouait les éclairs de l'illustre Toison.
　　
　　Illuminant les bois d'un vol de pierreries,
　　De grands oiseaux passaient sous les voûtes fleuries,
　　Et dans les lacs d'argent pleuvait l'azur des cieux.
　　
　　L'Amour leur souriait, mais la fatale Épouse
　　Emportait avec elle et sa fureur jalouse
　　Et les philtres d'Asie et son père et les Dieux.
　　
　　
　　
　　
　　ARTÉMIS ET LES NYMPHES
　　
　　
　　
　　
　　
　　Artémis
　　
　　L'âcre senteur des bois montant de toutes parts,
　　Chasseresse, a gonflé ta narine élargie,
　　Et, dans ta virginale et virile énergie,
　　Rejetant tes cheveux en arrière, tu pars!
　　
　　Et du rugissement des rauques léopards
　　Jusqu'à la nuit tu fais retentir Ortygie,
　　Et bondis à travers la haletante orgie
　　Des grands chiens éventrés sur l'herbe rouge épars.
　　
　　Et, bien plus, il te plaît, Déesse, que la ronce
　　Te morde et que la dent ou la griffe s'enfonce
　　Dans tes bras glorieux que le fer a vengés;
　　
　　Car ton coeur veut goûter cette douceur cruelle
　　De mêler, en tes jeux, une pourpre immortelle
　　Au sang horrible et noir des monstres égorgés.
　　
　　
　　
　　
　　La Chasse
　　
　　Le quadrige, au galop de ses étalons blancs,
　　Monte au faîte du ciel, et les chaudes haleines
　　Ont fait onduler l'or bariolé des plaines.
　　La Terre sent la flamme immense ardre ses flancs.
　　
　　La forêt masse en vain ses feuillages plus lents;
　　Le Soleil, à travers les cimes incertaines
　　Et l'ombre où rit le timbre argentin des fontaines,
　　Se glisse, darde et luit en jeux étincelants.
　　
　　C'est l'heure flamboyante où, par la ronce et l'herbe,
　　Bondissant au milieu des molosses, superbe,
　　Dans les clameurs de mort, le sang et les abois,
　　
　　Faisant voler les traits de la corde tendue,
　　Les cheveux dénoués, haletante, éperdue,
　　Invincible, Artémis épouvante les bois.
　　
　　
　　
　　
　　Nymphée
　　
　　Le quadrige céleste à l'horizon descend,
　　Et, voyant fuir sous lui l'occidentale arène,
　　Le Dieu retient en vain de la quadruple rêne
　　Ses étalons cabrés dans l'or incandescent.
　　
　　Le char plonge. La mer, de son soupir puissant,
　　Emplit le ciel sonore où la pourpre se traîne,
　　Tandis qu'à l'Est d'où vient la grande nuit sereine
　　Silencieusement s'argente le Croissant.
　　
　　Voici l'heure où la Nymphe, au bord des sources fraîches,
　　Jette l'arc détendu près du carquois sans flèches.
　　Tout se tait. Seul, un cerf brame au loin vers les eaux.
　　
　　La lune tiède luit sur la nocturne danse,
　　Et Pan, ralentissant ou pressant la cadence,
　　Rit de voir son haleine animer les roseaux.
　　
　　
　　
　　
　　Pan
　　
　　À travers les halliers, par les chemins secrets
　　Qui se perdent au fond des vertes avenues,
　　Le Chèvre-pied, divin chasseur de Nymphes nues,
　　Se glisse, l'oeil ardent, sous les hautes forêts.
　　
　　Il est doux d'écouter les soupirs, les bruits frais
　　Qui montent à midi des sources inconnues
　　Quand le Soleil, vainqueur étincelant des nues,
　　Dans la mouvante nuit darde l'or de ses traits.
　　
　　Une Nymphe s'égare et s'arrête. Elle écoute
　　Les larmes du matin qui pleuvent goutte à goutte
　　Sur la mousse. L'ivresse emplit son jeune coeur.
　　
　　Mais d'un seul bond, le Dieu du noir taillis s'élance,
　　La saisit, frappe l'air de son rire moqueur,
　　Disparaît... Et les bois retombent au silence.
　　
　　
　　
　　
　　Le Bain des Nymphes
　　
　　C'est un vallon sauvage abrité de l'Euxin;
　　Au-dessus de la source un noir laurier se penche,
　　Et la Nymphe, riant, suspendue à la branche,
　　Frôle d'un pied craintif l'eau froide du bassin.
　　
　　Ses compagnes, d'un bond, à l'appel du buccin,
　　Dans l'onde jaillissante où s'ébat leur chair blanche
　　Plongent, et de l'écume émergent une hanche,
　　De clairs cheveux, un torse ou la rose d'un sein.
　　
　　Une gaîté divine emplit le grand bois sombre.
　　Mais deux yeux, brusquement, ont illuminé l'ombre.
　　Le Satyre!... Son rire épouvante leurs jeux;
　　
　　Elles s'élancent. Tel, lorsqu'un corbeau sinistre
　　Croasse, sur le fleuve éperdument neigeux
　　S'effarouche le vol des cygnes du Caÿstre.
　　
　　
　　
　　
　　Le Vase
　　
　　L'ivoire est ciselé d'une main fine et telle
　　Que l'on voit les forêts de Colchide et Jason
　　Et Médée aux grands yeux magiques. La Toison
　　Repose, étincelante, au sommet d'une stèle.
　　
　　Auprès d'eux est couché le Nil, source immortelle
　　Des fleuves, et, plus loin, ivres du doux poison,
　　Les Bacchantes, d'un pampre à l'ample frondaison,
　　Enguirlandent le joug des taureaux qu'on dételle.
　　
　　Au-dessous, c'est un choc hurlant de cavaliers;
　　Puis les héros rentrant morts sur leurs boucliers
　　Et les vieillards plaintifs et les larmes des mères.
　　
　　Enfin, en forme d'anse arrondissant leurs flancs
　　Et posant aux deux bords leurs seins fermes et blancs,
　　Dans le vase sans fond s'abreuvent des Chimères.
　　
　　
　　
　　
　　Ariane
　　
　　Au choc clair et vibrant des cymbales d'airain,
　　Nue, allongée au dos d'un grand tigre, la Reine
　　Regarde, avec l'Orgie immense qu'il entraîne,
　　Iacchos s'avancer sur le sable marin.
　　
　　Et le monstre royal, ployant son large rein,
　　Sous le poids adoré foule la blonde arène,
　　Et, frôlé par la main d'où pend l'errante rêne,
　　En rugissant d'amour mord les fleurs de son frein.
　　
　　Laissant sa chevelure à son flanc qui se cambre
　　Parmi les noirs raisins rouler ses grappes d'ambre,
　　L'Épouse n'entend pas le sourd rugissement;
　　
　　Et sa bouche éperdue, ivre enfin d'ambroisie,
　　Oubliant ses longs cris vers l'infidèle amant,
　　Rit au baiser prochain du Dompteur de l'Asie.
　　
　　
　　
　　
　　Bacchanale
　　
　　Une brusque clameur épouvante le Gange.
　　Les tigres ont rompu leurs jougs et, miaulants,
　　Ils bondissent, et sous leurs bonds et leurs élans
　　Les Bacchantes en fuite écrasent la vendange.
　　
　　Et le pampre que l'ongle ou la morsure effrange
　　Rougit d'un noir raisin les gorges et les flancs
　　Où près des reins rayés luisent des ventres blancs
　　De léopards roulés dans la pourpre et la fange.
　　
　　Sur les corps convulsifs les fauves éblouis,
　　Avec des grondements que prolonge un long râle,
　　Flairent un sang plus rouge à travers l'or du hâle;
　　
　　Mais le Dieu, s'enivrant à ces jeux inouïs,
　　Par le thyrse et les cris les exaspère et mêle
　　Au mâle rugissant la hurlante femelle.
　　
　　
　　
　　
　　Le réveil d'un dieu
　　
　　La chevelure éparse et la gorge meurtrie,
　　Irritant par les pleurs l'ivresse de leurs sens,
　　Les femmes de Byblos, en lugubres accents,
　　Mènent la funéraire et lente théorie.
　　
　　Car sur le lit jonché d'anémone fleurie
　　Où la Mort avait clos ses longs yeux languissants,
　　Repose, parfumé d'aromate et d'encens,
　　Le jeune homme adoré des vierges de Syrie.
　　
　　Jusqu'à l'aurore ainsi le choeur s'est lamenté,
　　Mais voici qu'il s'éveille à l'appel d'Astarté,
　　L'Époux mystérieux que le cinname arrose.
　　
　　Il est ressuscité, l'antique adolescent!
　　Et le ciel tout en fleur semble une immense rose
　　Qu'un Adonis céleste a teinte de son sang.
　　
　　
　　
　　
　　La magicienne
　　
　　En tous lieux, même au pied des autels que j'embrasse,
　　Je la vois qui m'appelle et m'ouvre ses bras blancs.
　　Ô père vénérable, ô mère dont les flancs
　　M'ont porté, suis-je né d'une exécrable race?
　　
　　L'Eumolpide vengeur n'a point dans Samothrace
　　Secoué vers le seuil les longs manteaux sanglants,
　　Et, malgré moi, je fuis, le coeur las, les pieds lents;
　　J'entends les chiens sacrés qui hurlent sur ma trace.
　　
　　Partout je sens, j'aspire, à moi-même odieux,
　　Les noirs enchantements et les sinistres charmes
　　Dont m'enveloppe encor la colère des Dieux;
　　
　　Car les grands Dieux ont fait d'irrésistibles armes
　　De sa bouche enivrante et de ses sombres yeux,
　　Pour armer contre moi ses baisers et ses larmes.
　　
　　
　　
　　
　　Sphinx
　　
　　Au flanc du Cithéron, sous la ronce enfoui,
　　Le roc s'ouvre, repaire où resplendit au centre
　　Par l'éclat des yeux d'or, de la gorge et du ventre,
　　La Vierge aux ailes d'aigle et dont nul n'a joui.
　　
　　Et l'Homme s'arrêta sur le seuil, ébloui.
　　--Quelle est l'ombre qui rend plus sombre encor
　　mon antre?
　　--L'Amour.--Es-tu le Dieu?--Je suis le Héros.--Entre;
　　Mais tu cherches la mort. L'oses-tu braver?--Oui.
　　
　　Bellérophon dompta la Chimère farouche.
　　--N'approche pas.--Ma lèvre a fait frémir ta bouche...
　　--Viens donc! Entre mes bras tes os vont se briser;
　　
　　Mes ongles dans ta chair... --Qu'importe le supplice,
　　Si j'ai conquis la gloire et ravi le baiser?
　　--Tu triomphes en vain, car tu meurs.--Ô délice!...
　　
　　
　　
　　
　　Marsyas
　　
　　Les pins du bois natal que charmait ton haleine
　　N'ont pas brûlé ta chair, ô malheureux! Tes os
　　Sont dissous, et ton sang s'écoule avec les eaux
　　Que les monts de Phrygie épanchent vers la plaine.
　　
　　Le jaloux Citharède, orgueil du ciel hellène,
　　De son plectre de fer a brisé tes roseaux
　　Qui, domptant les lions, enseignaient les oiseaux;
　　Il ne reste plus rien du chanteur de Célène.
　　
　　Rien qu'un lambeau sanglant qui flotte au tronc de l'if
　　Auquel on l'a lié pour l'écorcher tout vif.
　　Ô Dieu cruel! Ô cris! Voix lamentable et tendre!
　　
　　Non, vous n'entendrez plus, sous un doigt trop savant,
　　La flûte soupirer aux rives du Méandre ...
　　Car la peau du Satyre est le jouet du vent.
　　
　　
　　
　　
　　PERSÉE ET ANDROMÈDE
　　
　　
　　
　　
　　
　　Andromède au monstre
　　
　　La Vierge Céphéenne, hélas! encor vivante,
　　Liée, échevelée, au roc des noirs îlots,
　　Se lamente en tordant avec de vains sanglots
　　Sa chair royale où court un frisson d'épouvante.
　　
　　L'Océan monstrueux que la tempête évente
　　Crache à ses pieds glacés l'âcre bave des flots,
　　Et partout elle voit, à travers ses cils clos,
　　Bâiller la gueule glauque, innombrable et mouvante.
　　
　　Tel qu'un éclat de foudre en un ciel sans éclair,
　　Tout à coup, retentit un hennissement clair.
　　Ses yeux s'ouvrent. L'horreur les emplit, et l'extase;
　　
　　Car elle a vu, d'un vol vertigineux et sûr,
　　Se cabrant sous le poids du fils de Zeus, Pégase
　　Allonger sur la mer sa grande ombre d'azur.
　　
　　
　　
　　
　　Persée et Andromède
　　
　　Au milieu de l'écume arrêtant son essor,
　　Le Cavalier vainqueur du monstre et de Méduse,
　　Ruisselant d'une bave horrible où le sang fuse,
　　Emporte entre ses bras la vierge aux cheveux d'or.
　　
　　Sur l'étalon divin, frère de Chrysaor,
　　Qui piaffe dans la mer et hennit et refuse,
　　Il a posé l'Amante éperdue et confuse
　　Qui lui rit et l'étreint et qui sanglote encor.
　　
　　Il l'embrasse. La houle enveloppe leur groupe.
　　Elle, d'un faible effort, ramène sur la croupe
　　Ses beaux pieds qu'en fuyant baise un flot vagabond;
　　
　　Mais Pégase irrité par le fouet de la lame,
　　À l'appel du Héros s'enlevant d'un seul bond,
　　Bat le ciel ébloui de ses ailes de flamme.
　　
　　
　　
　　
　　Le Ravissement d'Andromède
　　
　　D'un vol silencieux, le grand Cheval ailé
　　Soufflant de ses naseaux élargis l'air qui fume,
　　Les emporte avec un frémissement de plume
　　À travers la nuit bleue et l'éther étoilé.
　　
　　Ils vont. L'Afrique plonge au gouffre flagellé,
　　Puis l'Asie... un désert... le Liban ceint de brume...
　　Et voici qu'apparaît, toute blanche d'écume,
　　La mer mystérieuse où vint sombrer Hellé.
　　
　　Et le vent gonfle ainsi que deux immenses voiles
　　Les ailes qui, volant d'étoiles en étoiles,
　　Aux amants enlacés font un tiède berceau;
　　
　　Tandis que, l'oeil au ciel où palpite leur ombre,
　　Ils voient, irradiant du Bélier au Verseau,
　　Leurs Constellations poindre dans l'azur sombre.
　　
　　
　　
　　ÉPIGRAMMES ET BUCOLIQUES
　　
　　
　　
　　
　　
　　Le Chevrier
　　
　　Ô berger, ne suis pas dans cet âpre ravin
　　Les bonds capricieux de ce bouc indocile;
　　Aux pentes du Ménale, où l'été nous exile,
　　La nuit monte trop vite et ton espoir est vain.
　　
　　Restons ici, veux-tu? J'ai des figues, du vin.
　　Nous attendrons le jour en ce sauvage asile.
　　Mais parle bas. Les Dieux sont partout, ô Mnasyle!
　　Hécate nous regarde avec son oeil divin.
　　
　　Ce trou d'ombre là-bas est l'antre où se retire
　　Le Démon familier des hauts lieux, le Satyre;
　　Peut-être il sortira, si nous ne l'effrayons.
　　
　　Entends-tu le pipeau qui chante sur ses lèvres?
　　C'est lui! Sa double corne accroche les rayons,
　　Et, vois, au clair de lune il fait danser mes chèvres!
　　
　　
　　
　　
　　Les Bergers
　　
　　Viens. Le sentier s'enfonce aux gorges du Cyllène.
　　Voici l'antre et la source, et c'est là qu'il se plaît
　　À dormir sur un lit d'herbe et de serpolet
　　À l'ombre du grand pin où chante son haleine.
　　
　　Attache à ce vieux tronc moussu la brebis pleine.
　　Sais-tu qu'avant un mois, avec son agnelet,
　　Elle lui donnera des fromages, du lait?
　　Les Nymphes fileront un manteau de sa laine.
　　
　　Sois-nous propice, Pan! ô Chèvre-pied, gardien
　　Des troupeaux que nourrit le mont Arcadien,
　　Je t'invoque... Il entend! J'ai vu tressaillir l'arbre.
　　
　　Partons. Le soleil plonge au couchant radieux.
　　Le don du pauvre, ami, vaut un autel de marbre,
　　Si d'un coeur simple et pur l'offrande est faite aux Dieux.
　　
　　
　　
　　
　　Épigramme votive
　　
　　
　　Au rude Arés! À la belliqueuse Discorde!
　　Aide-moi, je suis vieux, à suspendre au pilier
　　Mes glaives ébréchés et mon lourd bouclier,
　　Et ce casque rompu qu'un crin sanglant déborde.
　　
　　Joins-y cet arc. Mais, dis, convient-il que je torde
　　Le chanvre autour du bois?--c'est un dur néflier
　　Que nul autre jamais n'a su faire plier--
　　Ou que d'un bras tremblant je tende encor la corde?
　　
　　Prends aussi le carquois. Ton oeil semble chercher
　　En leur gaine de cuir les armes de l'archer,
　　Les flèches que le vent des batailles disperse;
　　
　　Il est vide. Tu crois que j'ai perdu mes traits?
　　Au champ de Marathon tu les retrouverais,
　　Car ils y sont restés dans la gorge du Perse.
　　
　　
　　
　　
　　Épigramme funéraire
　　
　　Ici gît, Étranger, la verte sauterelle
　　Que durant deux saisons nourrit la jeune Hellé,
　　Et dont l'aile vibrant sous le pied dentelé
　　Bruissait dans le pin, le cytise ou l'airelle.
　　
　　Elle s'est tue, hélas! la lyre naturelle,
　　La muse des guérets, des sillons et du blé;
　　De peur que son léger sommeil ne soit troublé,
　　Ah! passe vite, ami, ne pèse point sur elle.
　　
　　C'est là. Blanche, au milieu d'une touffe de thym,
　　Sa pierre funéraire est fraîchement posée.
　　Que d'hommes n'ont pas eu ce suprême destin!
　　
　　Des larmes d'un enfant sa tombe est arrosée,
　　Et l'Aurore pieuse y fait chaque matin
　　Une libation de gouttes de rosée.
　　
　　
　　
　　
　　Le Naufragé
　　
　　Avec la brise en poupe et par un ciel serein,
　　Voyant le Phare fuir à travers la mâture,
　　Il est parti d'Égypte au lever de l'Arcture,
　　Fier de sa nef rapide aux flancs doublés d'airain.
　　
　　Il ne reverra plus le môle Alexandrin.
　　Dans le sable où pas même un chevreau ne pâture
　　La tempête a creusé sa triste sépulture;
　　Le vent du large y tord quelque arbuste marin.
　　
　　Au pli le plus profond de la mouvante dune,
　　En la nuit sans aurore et sans astre et sans lune,
　　Que le navigateur trouve enfin le repos!
　　
　　Ô Terre, ô Mer, pitié pour son Ombre anxieuse!
　　Et sur la rive hellène où sont venus ses os,
　　Soyez-lui, toi, légère, et toi, silencieuse.
　　
　　
　　
　　
　　La Prière du Mort
　　
　　Arrête! Écoute-moi, voyageur. Si tes pas
　　Te portent vers Cypséle et les rives de l'Hèbre,
　　Cherche le vieil Hyllos et dis-lui qu'il célèbre
　　Un long deuil pour le fils qu'il ne reverra pas.
　　
　　Ma chair assassinée a servi de repas
　　Aux loups. Le reste gît en ce hallier funèbre.
　　Et l'Ombre errante aux bords que l'Érèbe enténèbre
　　S'indigne et pleure. Nul n'a vengé mon trépas.
　　
　　Pars donc. Et si jamais, à l'heure où le jour tombe,
　　Tu rencontres au pied d'un tertre ou d'une tombe
　　Une femme au front blanc que voile un noir lambeau;
　　
　　Approche-toi, ne crains ni la nuit ni les charmes;
　　C'est ma mère, Étranger, qui sur un vain tombeau
　　Embrasse une urne vide et l'emplit de ses larmes.
　　
　　
　　
　　L'Esclave
　　
　　Tel, nu, sordide, affreux, nourri des plus vils mets,
　　Esclave--vois, mon corps en a gardé les signes--
　　Je suis né libre au fond du golfe aux belles lignes
　　Où l'Hybla plein de miel mire ses bleus sommets.
　　
　　J'ai quitté l'île heureuse, hélas!... Ah! si jamais
　　Vers Syracuse et les abeilles et les vignes
　　Tu retournes, suivant le vol vernal des cygnes,
　　Cher hôte, informe-toi de celle que j'aimais.
　　
　　Reverrai-je ses yeux de sombre violette,
　　Si purs, sourire au ciel natal qui s'y reflète
　　Sous l'arc victorieux que tend un sourcil noir?
　　
　　Sois pitoyable! Pars, va, cherche Cléariste
　　Et dis-lui que je vis encor pour la revoir.
　　Tu la reconnaîtras, car elle est toujours triste.
　　
　　
　　
　　
　　Le Laboureur
　　
　　Le semoir, la charrue, un joug, des socs luisants,
　　La herse, l'aiguillon et la faulx acérée
　　Qui fauchait en un jour les épis d'une airée,
　　Et la fourche qui tend la gerbe aux paysans;
　　
　　Ces outils familiers, aujourd'hui trop pesants,
　　Le vieux Parmis les voue à l'immortelle Rhée
　　Par qui le germe éclôt sous la terre sacrée.
　　Pour lui, sa tâche est faite; il a quatre-vingts ans.
　　
　　Près d'un siècle, au soleil, sans en être plus riche,
　　Il a poussé le coutre au travers de la friche;
　　Ayant vécu sans joie, il vieillit sans remords.
　　
　　Mais il est las d'avoir tant peiné sur la glèbe
　　Et songe que peut-être il faudra, chez les morts,
　　Labourer des champs d'ombre arrosés par l'Érèbe.
　　
　　
　　
　　
　　À Hermès Criophore
　　
　　Pour que le compagnon des Naïades se plaise
　　À rendre la brebis agréable au bélier
　　Et qu'il veuille par lui sans fin multiplier
　　L'errant troupeau qui broute aux berges du Galèse;
　　
　　Il faut lui faire fête et qu'il se sente à l'aise
　　Sous le toit de roseaux du pâtre hospitalier;
　　Le sacrifice est doux au Démon familier
　　Sur la table de marbre ou sur un bloc de glaise.
　　
　　Donc, honorons Hermès. Le subtil Immortel
　　Préfère à la splendeur du temple et de l'autel
　　La main pure immolant la victime impollue.
　　
　　Ami, dressons un tertre aux bornes de ton pré
　　Et qu'un vieux bouc, du sang de sa gorge velue,
　　Fasse l'argile noire et le gazon pourpré.
　　
　　
　　
　　
　　La Jeune Morte
　　
　　Qui que tu sois, Vivant, passe vite parmi
　　L'herbe du tertre où gît ma cendre inconsolée;
　　Ne foule point les fleurs de l'humble mausolée
　　D'où j'écoute ramper le lierre et la fourmi.
　　
　　Tu t'arrêtes? Un chant de colombe a gémi.
　　Non! qu'elle ne soit pas sur ma tombe immolée!
　　Si tu veux m'être cher, donne-lui la volée.
　　La vie est si douce, ah! laisse-la vivre, ami.
　　
　　Le sais-tu? sous le myrte enguirlandant la porte,
　　Épouse et vierge, au seuil nuptial, je suis morte,
　　Si proche et déjà loin de celui que j'aimais.
　　
　　Mes yeux se sont fermés à la lumière heureuse,
　　Et maintenant j'habite, hélas! et pour jamais,
　　L'inexorable Érèbe et la Nuit Ténébreuse.
　　
　　
　　
　　
　　Regilla
　　
　　Passant, ce marbre couvre Annia Regilla
　　Du sang de Ganymède et d'Aphrodite née.
　　Le noble Hérode aima cette fille d'Énée.
　　Heureuse, jeune et belle, elle est morte. Plains-la.
　　
　　Car l'Ombre dont le corps délicieux gît là,
　　Chez le prince infernal de l'île Fortunée
　　Compte les jours, les mois et la si longue année
　　Depuis que loin des siens la Parque l'exila.
　　
　　Hanté du souvenir de sa forme charmante,
　　L'Époux désespéré se lamente et tourmente
　　La pourpre sans sommeil du lit d'ivoire et d'or.
　　
　　Il tarde. Il ne vient pas. Et l'âme de l'Amante,
　　Anxieuse, espérant qu'il vienne, vole encor
　　Autour du sceptre noir que lève Rhadamanthe.
　　
　　
　　
　　
　　Le Coureur
　　
　　Tel que Delphes l'a vu quand, Thymos le suivant,
　　Il volait par le stade aux clameurs de la foule,
　　Tel Ladas court encor sur le socle qu'il foule
　　D'un pied de bronze, svelte et plus vif que le vent.
　　
　　Le bras tendu, l'oeil fixe et le torse en avant,
　　Une sueur d'airain à son front perle et coule;
　　On dirait que l'athlète a jailli hors du moule,
　　Tandis que le sculpteur le fondait, tout vivant.
　　
　　Il palpite, il frémit d'espérance et de fièvre,
　　Son flanc halète, l'air qu'il fend manque à sa lèvre
　　Et l'effort fait saillir ses muscles de métal;
　　
　　L'irrésistible élan de la course l'entraîne
　　Et passant par-dessus son propre piédestal,
　　Vers la palme et le but il va fuir dans l'arène.
　　
　　
　　
　　
　　Le Cocher
　　
　　Étranger, celui qui, debout au timon d'or,
　　Maîtrise d'une main par leur quadruple rêne
　　Ses chevaux noirs et tient de l'autre un fouet de frêne,
　　Guide un quadrige mieux que le héros Castor.
　　
　　Issu d'un père illustre et plus illustre encor...
　　Mais vers la borne rouge où la course l'entraîne,
　　Il part, semant déjà ses rivaux sur l'arène,
　　Le Libyen hardi cher à l'Autocrator.
　　
　　Dans le cirque ébloui, vers le but et la palme,
　　Sept fois, triomphateur vertigineux et calme,
　　Il a tourné. Salut, fils de Calchas le Bleu!
　　
　　Et tu vas voir, si l'oeil d'un mortel peut suffire
　　À cette apothéose où fuit un char de feu,
　　La Victoire voler pour rejoindre Porphyre.
　　
　　
　　
　　
　　Sur L'Othrys
　　
　　L'air fraîchit. Le soleil plonge au ciel radieux.
　　Le bétail ne craint plus le taon ni le bupreste.
　　Aux pentes de l'Othrys l'ombre est plus longue. Reste,
　　Reste avec moi, cher hôte envoyé par les Dieux.
　　
　　Tandis que tu boiras un lait fumant, tes yeux
　　Contempleront du seuil de ma cabane agreste,
　　Des cimes de l'Olympe aux neiges du Thymphreste,
　　La riche Thessalie et les monts glorieux.
　　
　　Vois la mer et l'Eubée et, rouge au crépuscule,
　　Le Callidrome sombre et l'OEta dont Hercule
　　Fit son bûcher suprême et son premier autel
　　
　　Et là-bas, à travers la lumineuse gaze,
　　Le Parnasse où, le soir, las d'un vol immortel,
　　Se pose, et d'où s'envole, à l'aurore, Pégase!
　　
　　
　　
　　ROME ET LES BARBARES
　　
　　
　　
　　
　　
　　Pour le Vaisseau de Virgile
　　
　　Que vos astres plus clairs gardent mieux du danger,
　　Dioscures brillants, divins frères d'Hélène,
　　Le poète latin qui veut, au ciel hellène,
　　Voir les Cyclades d'or de l'azur émerger.
　　
　　Que des souffles de l'air, de tous le plus léger,
　　Que le doux Iapyx, redoublant son haleine,
　　D'une brise embaumée enfle la voile pleine
　　Et pousse le navire au rivage étranger.
　　
　　À travers l'Archipel où le dauphin se joue,
　　Guidez heureusement le chanteur de Mantoue;
　　Prêtez-lui, fils du Cygne, un fraternel rayon.
　　
　　La moitié de mon âme est dans la nef fragile
　　Qui, sur la mer sacrée où chantait Arion,
　　Vers la terre des Dieux porte le grand Virgile.
　　
　　
　　
　　
　　Villula
　　
　　Oui, c'est au vieux Gallus qu'appartient l'héritage
　　Que tu vois au penchant du coteau cisalpin;
　　La maison tout entière est à l'abri d'un pin
　　Et le chaume du toit couvre à peine un étage.
　　
　　Il suffit pour qu'un hôte avec lui le partage.
　　Il a sa vigne, un four à cuire plus d'un pain,
　　Et dans son potager foisonne le lupin.
　　C'est peu? Gallus n'a pas désiré davantage.
　　
　　Son bois donne un fagot ou deux tous les hivers,
　　Et de l'ombre, l'été, sous les feuillages verts;
　　À l'automne on y prend quelque grive au passage.
　　
　　C'est là que, satisfait de son destin borné,
　　Gallus finit de vivre où jadis il est né.
　　Va, tu sais à présent que Gallus est un sage.
　　
　　
　　
　　
　　La Flûte
　　
　　Voici le soir. Au ciel passe un vol de pigeons.
　　Rien ne vaut pour charmer une amoureuse fièvre,
　　Ô chevrier, le son d'un pipeau sur la lèvre
　　Qu'accompagne un bruit frais de source entre les joncs.
　　
　　À l'ombre du platane où nous nous allongeons
　　L'herbe est plus molle. Laisse, ami, l'errante chèvre,
　　Sourde aux chevrotements du chevreau qu'elle sèvre,
　　Escalader la roche et brouter les bourgeons.
　　
　　Ma flûte, faite avec sept tiges de ciguë
　　Inégales que joint un peu de cire, aiguë
　　Ou grave, pleure, chante ou gémit à mon gré.
　　
　　Viens. Nous t'enseignerons l'art divin du Silène,
　　Et tes soupirs d'amour, de ce tuyau sacré,
　　S'envoleront parmi l'harmonieuse haleine.
　　
　　
　　
　　
　　À Sextius
　　
　　Le ciel est clair. La barque a glissé sur les sables.
　　Les vergers sont fleuris, et le givre argentin
　　N'irise plus les prés au soleil du matin.
　　Les boeufs et le bouvier désertent les étables.
　　
　　Tout tenait. Mais la Mort et ses funèbres fables
　　Nous pressent, et, pour toi, seul le jour est certain
　　Où les dés renversés en un libre festin
　　Ne t'assigneront plus la royauté des tables.
　　
　　La vie, ô Sextius, est brève. Hâtons-nous
　　De vivre. Déjà l'âge a rompu nos genoux.
　　Il n'est pas de printemps au froid pays des Ombres.
　　
　　Viens donc. Les bois sont verts, et voici la saison
　　D'immoler à Faunus, en ses retraites sombres,
　　Un bouc noir ou l'agnelle à la blanche toison.
　　
　　
　　
　　
　　HORTORUM DEUS
　　
　　
　　
　　
　　
　　I
　　
　　_Olim truncus eram ficulnus._
　　HORACE.
　　
　　À Paul Arène.
　　
　　N'approche pas! Va-t'en! Passe au large, Étranger!
　　Insidieux pillard, tu voudrais, j'imagine,
　　Dérober les raisins, l'olive ou l'aubergine
　　Que le soleil mûrit à l'ombre du verger?
　　
　　J'y veille. À coups de serpe, autrefois, un berger
　　M'a taillé dans le tronc d'un dur figuier d'Égine;
　　Ris du sculpteur, Passant, mais songe à l'origine
　　De Priape, et qu'il peut rudement se venger.
　　
　　Jadis, cher aux marins, sur un bec de galère
　　Je me dressais, vermeil, joyeux de la colère
　　Écumante ou du rire éblouissant des flots;
　　
　　À présent, vil gardien de fruits et de salades,
　　Contre les maraudeurs je défends cet enclos...
　　Et je ne verrai plus les riantes Cyclades.
　　
　　
　　
　　
　　II
　　
　　_Hujus nam domini colunt me_
　　_Deum que salutant._
　　CATULLE.
　　
　　Respecte, ô Voyageur, si tu crains ma colère,
　　Cet humble toit de joncs tressés et de glaïeul.
　　Là, parmi ses enfants, vit un robuste aïeul;
　　C'est le maître du clos et de la source claire.
　　
　　Et c'est lui qui planta droit au milieu de l'aire
　　Mon emblème équarri dans un coeur de tilleul:
　　Il n'a point d'autres Dieux, aussi je garde seul
　　Le verger qu'il cultive et fleurit pour me plaire.
　　
　　Ce sont de pauvres gens, rustiques et dévots.
　　Par eux, la violette et les sombres pavots
　　Ornent ma gaine avec les verts épis de l'orge
　　
　　Et toujours, deux fois l'an, l'agreste autel a bu,
　　Sous le couteau sacré du colon qui l'égorge,
　　Le sang d'un jeune bouc impudique et barbu.
　　
　　
　　
　　
　　III
　　
　　_Ecce villicus_
　　_Venit..._
　　CATULLE.
　　
　　Holà, maudits enfants! Gare au piège, à la trappe,
　　Au chien! je ne veux plus, moi qui garde ce lieu,
　　Qu'on vienne, sous couleur d'y quérir un caïeu
　　D'ail, piller mes fruitiers et grappiller ma grappe.
　　
　　D'ailleurs, là-bas, du fond des chaumes qu'il étrape,
　　Le colon vous épie, et, s'il vient, par mon pieu!
　　Vos reins sauront alors tout ce que pèse un Dieu
　　De bois dur emmanché d'un bras d'homme qui frappe.
　　
　　Vite, prenez la sente à gauche, suivez-la
　　Jusqu'au bout de la haie où croît ce hêtre, et là
　　Profitez de l'avis qu'on vous glisse à l'oreille.
　　
　　Un négligent Priape habite au clos voisin;
　　D'ici, vous pouvez voir les piliers de sa treille
　　Où sous l'ombre du pampre a rougi le raisin.
　　
　　
　　
　　
　　IV
　　
　　_Mihi corolla picta vere ponitur._
　　CATULLE.
　　
　　Entre donc. Mes piliers sont fraîchement crépis,
　　Et sous ma treille neuve où le soleil se glisse
　　L'ombre est plus douce. L'air embaume la mélisse.
　　Avril jonche la terre en fleur d'un frais tapis.
　　
　　Les saisons tour à tour me parent: blonds épis
　　Raisins mûrs, verte olive ou printanier calice
　　Et le lait du matin caille encor sur l'éclisse,
　　Que la chèvre me tend la mamelle et le pis.
　　
　　Le maître de ce clos m'honore. J'en suis digne.
　　Jamais grive ou larron ne marauda sa vigne
　　Et nul n'est mieux gardé de tout le Champ Romain.
　　
　　Les fils sont beaux, la femme est vertueuse, et l'homme,
　　Chaque soir de marché, fait tinter dans sa main
　　Les deniers d'argent clair qu'il rapporte de Rome.
　　
　　
　　
　　
　　V
　　
　　_Rigetque dura barba juncta crystallo._
　　Diversorum Poctarum Lusus.
　　
　　Quel froid! le givre brille aux derniers pampres verts;
　　Je guette le soleil, car je sais l'heure exacte
　　Où l'aurore rougit les neiges du Soracte.
　　Le sort d'un Dieu champêtre est dur. L'homme est pervers.
　　
　　Dans ce clos ruiné, seul, depuis vingt hivers
　　Je me morfonds. Ma barbe est hirsute et compacte,
　　Mon vermillon s'écaille et mon bois se rétracte
　　Et se gerce, et j'ai peur d'être piqué des vers.
　　
　　Que ne suis-je un Pénate ou même simple Lare
　　Domestique, repeint, repu, toujours hilare,
　　Gorgé de miel, de fruits ou ceint des fleurs d'avril!
　　
　　Près des aïeux de cire, au fond du vestibule,
　　Je vieillirais et les enfants, au jour viril,
　　À mon col vénéré viendraient pendre leur bulle.
　　
　　
　　
　　
　　Le Tepidarium
　　
　　
　　La myrrhe a parfumé leurs membres assouplis;
　　Elles rêvent, goûtant la tiédeur de décembre,
　　Et le brasier de bronze illuminant la chambre
　　Jette la flamme et l'ombre à leurs beaux fronts pâlis.
　　
　　Aux coussins de byssus, dans la pourpre des lits,
　　Sans bruit, parfois un corps de marbre rose ou d'ambre
　　Ou se soulève à peine ou s'allonge ou se cambre
　　Le lin voluptueux dessine de longs plis.
　　
　　Sentant à sa chair nue errer l'ardent effluve,
　　Une femme d'Asie, au milieu de l'étuve,
　　Tord ses bras énervés en un ennui serein;
　　
　　Et le pâle troupeau des filles d'Ausonie
　　S'enivre de la riche et sauvage harmonie
　　Des noirs cheveux roulant sur un torse d'airain.
　　
　　
　　
　　
　　Tranquillus
　　
　　_C. Plinii Secundi Epist. Lib. I, Ep. XXIV._
　　
　　C'est dans ce doux pays qu'a vécu Suétone;
　　Et de l'humble villa voisine de Tibur,
　　Parmi la vigne, il reste encore un pan de mur,
　　Un arceau ruiné que le pampre festonne.
　　
　　C'est là qu'il se plaisait à venir, chaque automne,
　　Loin de Rome, aux rayons des derniers ciels d'azur,
　　Vendanger ses ormeaux qu'alourdit le cep mûr.
　　Là sa vie a coulé tranquille et monotone.
　　
　　Au milieu de la paix pastorale, c'est là
　　Que l'ont hanté Néron, Claude, Caligula,
　　Messaline rôdant sous la stole pourprée;
　　
　　Et que, du fer d'un style à la pointe acérée
　　Égratignant la cire impitoyable, il a
　　Décrit les noirs loisirs du vieillard de Caprée.
　　
　　
　　
　　
　　Lupercus
　　
　　_M. Val. Martialis Lib. I, Epigr. CXVIII._
　　
　　Lupercus, du plus loin qu'il me voit:--Cher poète,
　　Ta nouvelle épigramme est du meilleur latin;
　　Dis, veux-tu, j'enverrai chez toi demain matin,
　　Me prêter les rouleaux de ton oeuvre complète?
　　
　　--Non. Ton esclave boite, il est vieux, il halète,
　　Mes escaliers sont durs et mon logis lointain
　　Ne demeures-tu pas auprès du Palatin?
　　Atrectus, mon libraire, habite l'Argilète.
　　
　　Sa boutique est au coin du Forum. Il y vend
　　Les volumes des morts et celui du vivant,
　　Virgile et Silius, Pline, Térence ou Phèdre;
　　
　　Là, sur l'un des rayons, et non certe aux derniers,
　　Poncé, vêtu de pourpre et dans un nid de cèdre,
　　Martial est en vente au prix de cinq deniers.
　　
　　
　　
　　
　　La Trebbia
　　
　　L'aube d'un jour sinistre a blanchi les hauteurs.
　　Le camp s'éveille. En bas roule et gronde le fleuve
　　Où l'escadron léger des Numides s'abreuve.
　　Partout sonne l'appel clair des buccinateurs.
　　
　　Car malgré Scipion, les augures menteurs,
　　La Trebbia débordée, et qu'il vente et qu'il pleuve,
　　Sempronius Consul, fier de sa gloire neuve,
　　A fait lever la hache et marcher les licteurs.
　　
　　Rougissant le ciel noir de flamboîments lugubres,
　　À l'horizon, brûlaient les villages Insubres;
　　On entendait au loin barrir un éléphant.
　　
　　Et là-bas, sous le pont, adossé contre une arche,
　　Hannibal écoutait, pensif et triomphant,
　　Le piétinement sourd des légions en marche.
　　
　　
　　
　　
　　Après Cannes
　　
　　
　　Un des consuls tué, l'autre fuit vers Linterne
　　Ou Venuse. L'Aufide a débordé, trop plein
　　De morts et d'armes. La foudre au Capitolin
　　Tombe, le bronze sue et le ciel rouge est terne.
　　
　　En vain le Grand Pontife a fait un lectisterne
　　Et consulté deux fois l'oracle sibyllin;
　　D'un long sanglot l'aïeul, la veuve, l'orphelin
　　Emplissent Rome en deuil que la terreur consterne.
　　
　　Et chaque soir la foule allait aux aqueducs,
　　Plèbe, esclaves, enfants, femmes, vieillards caducs
　　Et tout ce que vomit Subure et l'ergastule;
　　
　　Tous anxieux de voir surgir, au dos vermeil
　　Des monts Sabins où luit l'oeil sanglant du soleil,
　　Le Chef borgne monté sur l'éléphant Gétule.
　　
　　
　　
　　
　　À un Triomphateur
　　
　　Fais sculpter sur ton arc, Imperator illustre,
　　Des files de guerriers barbares, de vieux chefs
　　Sous le joug, des tronçons d'armures et de nefs,
　　Et la flotte captive et le rostre et l'aplustre.
　　
　　Quel que tu sois, issu d'Ancus ou né d'un rustre,
　　Tes noms, famille, honneurs et titres, longs ou brefs,
　　Grave-les dans la frise et dans les bas-reliefs
　　Profondément, de peur que l'avenir te frustre.
　　
　　Déjà le Temps brandit l'arme fatale. As-tu
　　L'espoir d'éterniser le bruit de ta vertu?
　　Un vil lierre suffit à disjoindre un trophée;
　　
　　Et seul, aux blocs épars des marbres triomphaux
　　Où ta gloire en ruine est par l'herbe étouffée,
　　Quelque faucheur Samnite ébréchera sa faulx.
　　
　　
　　
　　ANTOINE ET CLÉOPÂTRE
　　
　　
　　
　　
　　
　　Le Cydnus
　　
　　Sous l'azur triomphal, au soleil qui flamboie,
　　La trirème d'argent blanchit le fleuve noir
　　Et son sillage y laisse un parfum d'encensoir
　　Avec des sons de flûte et des frissons de soie.
　　
　　À la proue éclatante où l'épervier s'éploie,
　　Hors de son dais royal se penchant pour mieux voir,
　　Cléopâtre debout en la splendeur du soir
　　Semble un grand oiseau d'or qui guette au loin sa proie.
　　
　　Voici Tarse, où l'attend le guerrier désarmé;
　　Et la brune Lagide ouvre dans l'air charmé
　　Ses bras d'ambre où la pourpre a mis des reflets roses.
　　
　　Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort,
　　Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses,
　　Les deux enfants divins, le Désir et la Mort.
　　
　　
　　
　　
　　Soir de Bataille
　　
　　Le choc avait été très rude. Les tribuns
　　Et les centurions, ralliant les cohortes,
　　Humaient encor dans l'air où vibraient leurs voix fortes
　　La chaleur du carnage et ses âcres parfums.
　　
　　D'un oeil morne, comptant leurs compagnons défunts,
　　Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes,
　　Au loin, tourbillonner les archers de Phraortes;
　　Et la sueur coulait de leurs visages bruns.
　　
　　C'est alors qu'apparut, tout hérissé de flèches,
　　Rouge du flux vermeil de ses blessures fraîches,
　　Sous la pourpre flottante et l'airain rutilant,
　　
　　Au fracas des buccins qui sonnaient leur fanfare,
　　Superbe, maîtrisant son cheval qui s'effare,
　　Sur le ciel enflammé, l'Imperator sanglant.
　　
　　
　　
　　
　　Antoine et Cléopâtre
　　
　　Tous deux ils regardaient, de la haute terrasse,
　　L'Égypte s'endormir sous un ciel étouffant
　　Et le Fleuve, à travers le Delta noir qu'il fend,
　　Vers Bubaste ou Saïs rouler son onde grasse.
　　
　　Et le Romain sentait sous la lourde cuirasse,
　　Soldat captif berçant le sommeil d'un enfant,
　　Ployer et défaillir sur son coeur triomphant
　　Le corps voluptueux que son étreinte embrasse.
　　
　　Tournant sa tête pâle entre ses cheveux bruns
　　Vers celui qu'enivraient d'invincibles parfums,
　　Elle tendit sa bouche et ses prunelles claires;
　　
　　Et sur elle courbé, l'ardent Imperator
　　Vit dans ses larges yeux étoilés de points d'or
　　Toute une mer immense où fuyaient des galères.
　　
　　
　　
　　
　　SONNETS ÉPIGRAPHIQUES
　　
　　
　　
　　
　　
　　Le Voeu
　　
　　ILIXONI
　　DEO
　　FAB. FESTA
　　V. S. L. M.
　　
　　ISCITTÔ DEO
　　HVNNV
　　VLOHOXIS
　　FIL.
　　V. S. L. M.
　　
　　Jadis l'Ibère noir et le Gall au poil fauve
　　Et le Garumne brun peint d'ocre et de carmin,
　　Sur le marbre votif entaillé par leur main,
　　Ont dit l'eau bienfaisante et sa vertu qui sauve.
　　
　　Puis les Imperators, sous le Venasque chauve,
　　Bâtirent la piscine et le therme romain,
　　Et Fabia Festa, par ce même chemin,
　　A cueilli pour les Dieux la verveine ou la mauve.
　　
　　Aujourd'hui, comme aux jours d'Iscitt et d'Ilixon,
　　Les sources m'ont chanté leur divine chanson;
　　Le soufre fume encore à l'air pur des moraines.
　　
　　C'est pourquoi, dans ces vers, accomplissant les voeux,
　　Tel qu'autrefois Hunnu, fils d'Ulohox, je veux
　　Dresser l'autel barbare aux Nymphes Souterraines.
　　
　　
　　
　　
　　La Source
　　
　　NYMPHIS AVG. SACRVM
　　
　　L'autel gît sous la ronce et l'herbe enseveli;
　　Et la source sans nom qui goutte à goutte tombe
　　D'un son plaintif emplit la solitaire combe.
　　C'est la Nymphe qui pleure un éternel oubli.
　　
　　L'inutile miroir que ne ride aucun pli
　　À peine est effleuré par un vol de colombe
　　Et la lune, parfois, qui du ciel noir surplombe,
　　Seule, y reflète encore un visage pâli.
　　
　　De loin en loin, un pâtre errant s'y désaltère.
　　Il boit, et sur la dalle antique du chemin
　　Verse un peu d'eau resté dans le creux de sa main.
　　
　　Il a fait, malgré lui, le geste héréditaire,
　　Et ses yeux n'ont pas vu sur le cippe romain
　　Le vase libatoire auprès de la patère.
　　
　　
　　
　　
　　Le Dieu Hêtre
　　
　　
　　FAGÔ DEO.
　　
　　Le Garumne a bâti sa rustique maison
　　Sous un grand hêtre au tronc musculeux comme un torse
　　Dont la sève d'un Dieu gonfle la blanche écorce.
　　La forêt maternelle est tout son horizon.
　　
　　Car l'homme libre y trouve, au gré de la saison,
　　Les faînes, le bois, l'ombre et les bêtes qu'il force
　　Avec l'arc ou l'épieu, le filet ou l'amorce,
　　Pour en manger la chair et vêtir leur toison.
　　
　　Longtemps il a vécu riche, heureux et sans maître,
　　Et le soir, lorsqu'il rentre au logis, le vieux Hêtre
　　De ses bras familiers semble lui faire accueil;
　　
　　Et quand la Mort viendra courber sa tête franche,
　　Ses petits-fils auront pour tailler son cercueil
　　L'incorruptible coeur de la maîtresse branche.
　　
　　
　　
　　
　　Aux Montagnes Divines
　　
　　GEMINVS SERVVS
　　ET PRÔ SVIS CONSERVIS.
　　
　　Glaciers bleus, pics de marbre et d'ardoise, granits,
　　Moraines dont le vent, du Néthou jusqu'à Bègle,
　　Arrache, brûle et tord le froment et le seigle,
　　Cols abrupts, lacs, forêts pleines d'ombre et de nids!
　　
　　Antres sourds, noirs vallons que les anciens bannis,
　　Plutôt que de ployer sous la servile règle,
　　Hantèrent avec l'ours, le loup, l'isard et l'aigle,
　　Précipices, torrents, gouffres, soyez bénis!
　　
　　Ayant fui l'ergastule et le dur municipe,
　　L'esclave Geminus a dédié ce cippe
　　Aux Monts, gardiens sacrés de l'âpre liberté;
　　
　　Et sur ces sommets clairs où le silence vibre,
　　Dans l'air inviolable, immense et pur, jeté,
　　Je crois entendre encor le cri d'un homme libre!
　　
　　
　　
　　
　　L'Exilée
　　
　　MONTIBVS.
　　GARRI DEO.
　　SABINVLA.
　　V. S. L. M.
　　
　　Dans ce vallon sauvage où César t'exila,
　　Sur la roche moussue, au chemin d'Ardiège,
　　Penchant ton front qu'argente une précoce neige,
　　Chaque soir, à pas lents, tu viens t'accouder là.
　　
　　Tu revois ta jeunesse et ta chère villa
　　Et le Flamine rouge avec son blanc cortège;
　　Et pour que le regret du sol Latin s'allège,
　　Tu regardes le ciel, triste Sabinula.
　　
　　Vers le Gar éclatant aux sept pointes calcaires,
　　Les aigles attardés qui regagnent leurs aires
　　Emportent en leur vol tes rêves familiers;
　　
　　Et seule, sans désirs, n'espérant rien de l'homme,
　　Tu dresses des autels aux Monts hospitaliers
　　Dont les Dieux plus prochains te consolent de Rome.
　　
　　
　　
　　
　　LE MOYEN-ÂGE ET LA RENAISSANCE
　　
　　
　　
　　
　　
　　Vitrail
　　
　　Cette verrière a vu dames et hauts barons
　　Étincelants d'azur, d'or, de flamme et de nacre,
　　Incliner, sous la dextre auguste qui consacre,
　　L'orgueil de leurs cimiers et de leurs chaperons;
　　
　　Lorsqu'ils allaient, au bruit du cor ou des clairons,
　　Ayant le glaive au poing, le gerfaut ou le sacre,
　　Vers la plaine ou le bois, Byzance ou Saint-Jean d'Acre,
　　Partir pour la croisade ou le vol des hérons.
　　
　　Aujourd'hui, les seigneurs auprès des châtelaines,
　　Avec le lévrier à leurs longues poulaines,
　　S'allongent aux carreaux de marbre blanc et noir;
　　
　　Ils gisent là sans voix, sans geste et sans ouïe,
　　Et de leurs yeux de pierre ils regardent sans voir
　　La rose du vitrail toujours épanouie.
　　
　　
　　
　　
　　Épiphanie
　　
　　Donc Balthazar, Melchior et Gaspar, les Rois Mages,
　　Chargés de nefs d'argent, de vermeil et d'émaux
　　Et suivis d'un très long cortège de chameaux,
　　S'avancent, tels qu'ils sont dans les vieilles images.
　　
　　De l'Orient lointain, ils portent leurs hommages
　　Aux pieds du fils de Dieu né pour guérir les maux
　　Que souffrent ici-bas l'homme et les animaux;
　　Un page noir soutient leurs robes à ramages.
　　
　　Sur le seuil de l'étable où veille Saint Joseph,
　　Ils ôtent humblement la couronne du chef
　　Pour saluer l'Enfant qui rit et les admire.
　　
　　C'est ainsi qu'autrefois, sous Augustus Cæsar,
　　Sont venus, présentant l'or, l'encens et la myrrhe,
　　Les Rois Mages Gaspar, Melchior et Balthazar.
　　
　　
　　
　　
　　Le Huchier de Nazareth
　　
　　Le bon maître huchier, pour finir un dressoir,
　　Courbé sur l'établi depuis l'aurore ahane,
　　Maniant tour à tour le rabot, le bédane
　　Et la râpe grinçante ou le dur polissoir.
　　
　　Aussi, non sans plaisir, a-t-il vu, vers le soir,
　　S'allonger jusqu'au seuil l'ombre du grand platane
　　Où madame la Vierge et sa mère Sainte Anne
　　Et Monseigneur Jésus près de lui vont s'asseoir.
　　
　　L'air est brûlant et pas une feuille ne bouge;
　　Et saint Joseph, très las, a laissé choir la gouge
　　En s'essuyant le front au coin du tablier;
　　
　　Mais l'Apprenti divin qu'une gloire enveloppe
　　Fait toujours, dans le fond obscur de l'atelier,
　　Voler des copeaux d'or au fil de sa varlope.
　　
　　
　　
　　
　　L'Estoc
　　
　　Au pommeau de l'épée on lit: Calixte Pape.
　　La tiare, les clefs, la barque et le tramail
　　Blasonnent, en reliefs d'un somptueux travail,
　　Le Boeuf héréditaire armoyé sur la chappe.
　　
　　À la fusée, un Dieu païen, Faune ou Priape,
　　Rit, engaîné d'un lierre à graines de corail;
　　Et l'éclat du métal s'exalte sous l'émail
　　Si clair, que l'estoc brille encor plus qu'il ne frappe.
　　
　　Maître Antonio Perez de Las Cellas forgea
　　Ce bâton pastoral pour le premier Borja,
　　Comme s'il pressentait sa fameuse lignée;
　　
　　Et ce glaive dit mieux qu'Arioste ou Sannazar,
　　Par l'acier de sa lame et l'or de sa poignée,
　　Le pontife Alexandre ou le prince César.
　　
　　
　　
　　
　　Médaille
　　
　　Seigneur de Rimini, Vicaire et Podestà,
　　Son profil d'épervier vit, s'accuse ou recule
　　À la lueur d'airain d'un fauve crépuscule
　　Dans l'orbe où Matteo de Pastis l'incrusta.
　　
　　Or, de tous les tyrans qu'un peuple détesta,
　　Nul, comte, marquis, duc, prince ou principicule,
　　Qu'il ait nom Ezzelin, Can, Galéas, Hercule,
　　Ne fut maître si fier que le Malatesta.
　　
　　Celui-ci, le meilleur, ce Sigismond Pandolphe,
　　Mit à sang la Romagne et la Marche et le Golfe,
　　Bâtit un temple, fit l'amour et le chanta;
　　
　　Et leurs femmes aussi sont rudes et sévères,
　　Car sur le même bronze où sourit Isotta,
　　L'Éléphant triomphal foule des primevères.
　　
　　
　　
　　
　　Suivant Pétrarque
　　
　　Vous sortiez de l'église et, d'un geste pieux,
　　Vos nobles mains faisaient l'aumône au populaire,
　　Et sous le porche obscur votre beauté si claire
　　Aux pauvres éblouis montrait tout l'or des cieux.
　　
　　Et je vous saluai d'un salut gracieux,
　　Très humble, comme il sied à qui ne veut déplaire,
　　Quand, tirant votre mante et d'un air de colère
　　Vous détournant de moi, vous couvrîtes vos yeux.
　　
　　Mais Amour qui commande au coeur le plus rebelle
　　Ne voulut pas souffrir que, moins tendre que belle,
　　La source de pitié me refusât merci;
　　
　　Et vous fûtes si lente à ramener le voile,
　　Que vos cils ombrageux palpitèrent ainsi
　　Qu'un noir feuillage où filtre un long rayon d'étoiles.
　　
　　
　　
　　
　　Sur le Livre des Amours de Pierre de Ronsard
　　
　　Jadis plus d'un amant, aux jardins de Bourgueil,
　　A gravé plus d'un nom dans l'écorce qu'il ouvre,
　　Et plus d'un coeur, sous l'or des hauts plafonds du Louvre,
　　À l'éclair d'un sourire a tressailli d'orgueil.
　　
　　Qu'importe? Rien n'a dit leur ivresse ou leur deuil;
　　Ils gisent tout entiers entre quatre ais de rouvre
　　Et nul n'a disputé, sous l'herbe qui les couvre,
　　Leur inerte poussière à l'oubli du cercueil.
　　
　　Tout meurt. Marie, Hélène et toi, fière Cassandre,
　　Vos beaux corps ne seraient qu'une insensible cendre,
　　--Les roses et les lys n'ont pas de lendemain--
　　
　　Si Ronsard, sur la Seine ou sur la blonde Loire,
　　N'eût tressé pour vos fronts, d'une immortelle main,
　　Aux myrtes de l'Amour le laurier de la gloire.
　　
　　
　　
　　
　　La Belle Viole
　　
　　À Henry Cros
　　
　　_À vous troupe légère
　　Qui d'aile passagère
　　Par le monde volez..._
　　JOACHIM DU BELLAY.
　　
　　Accoudée au balcon d'où l'on voit le chemin
　　Qui va des bords de Loire aux rives d'Italie,
　　Sous un pâle rameau d'olive son front plie.
　　La violette en fleur se fanera demain.
　　
　　La viole que frôle encor sa frêle main
　　Charme sa solitude et sa mélancolie,
　　Et son rêve s'envole à celui qui l'oublie
　　En foulant la poussière où gît l'orgueil Romain.
　　
　　De celle qu'il nommait sa douceur Angevine,
　　Sur la corde vibrante erre l'âme divine
　　Quand l'angoisse d'amour étreint son coeur troublé;
　　
　　Et sa voix livre aux vents qui l'emportent loin d'elle,
　　Et le caresseront peut-être, l'infidèle,
　　Cette chanson qu'il fit pour un vanneur de blé.
　　
　　
　　
　　
　　Épitaphe
　　
　　_Suivant les vers de Henri III._
　　
　　Ô passant, c'est ici que repose Hyacinthe
　　Qui fut de son vivant seigneur de Maugiron;
　　Il est mort--Dieu l'absolve et l'ait en son giron!--
　　Tombé sur le terrain, il gît en terre sainte.
　　
　　Nul, ni même Quélus, n'a mieux, de perles ceinte,
　　Porté la toque à plume ou la fraise à godron;
　　Aussi vois-tu, sculpté par un nouveau Myron,
　　Dans ce marbre funèbre un morceau de jacinthe.
　　
　　Après l'avoir baisé, fait tondre, et de sa main
　　Mis au linceul, Henry voulut qu'à Saint-Germain
　　Fût porté ce beau corps, hélas! inerte et blême;
　　
　　Et jaloux qu'un tel deuil dure éternellement,
　　Il lui fit en l'église ériger cet emblème,
　　Des regrets d'Apollo triste et doux monument.
　　
　　
　　
　　
　　Vélin doré
　　
　　Vieux maître relieur, l'or que tu ciselas
　　Au dos du livre et dans l'épaisseur de la tranche,
　　N'a plus, malgré les fers poussés d'une main franche,
　　La rutilante ardeur de ses premiers éclats.
　　
　　Les chiffres enlacés que liait l'entrelacs
　　S'effacent chaque jour de la peau fine et blanche;
　　À peine si mes yeux peuvent suivre la branche
　　De lierre que tu fis serpenter sur les plats.
　　
　　Mais cet ivoire souple et presque diaphane,
　　Marguerite, Marie, ou peut-être Diane,
　　De leurs doigts amoureux l'ont jadis caressé;
　　
　　Et ce vélin pâli que dora Clovis Ève
　　Évoque, je ne sais par quel charme passé,
　　L'âme de leur parfum et l'ombre de leur rêve.
　　
　　
　　
　　
　　La Dogaresse
　　
　　Le palais est de marbre où, le long des portiques,
　　Conversent des seigneurs que peignit Titien,
　　Et les colliers massifs au poids du marc ancien
　　Rehaussent la splendeur des rouges dalmatiques.
　　
　　Ils regardent au fond des lagunes antiques,
　　De leurs yeux où reluit l'orgueil patricien,
　　Sous le pavillon clair du ciel vénitien
　　Étinceler l'azur des mers Adriatiques.
　　
　　Et tandis que l'essaim brillant des Cavaliers
　　Traîne la pourpre et l'or par les blancs escaliers
　　Joyeusement baignés d'une lumière bleue,
　　
　　Indolente et superbe, une Dame, à l'écart,
　　Se tournant à demi dans un flot de brocart,
　　Sourit au négrillon qui lui porte la queue.
　　
　　
　　
　　
　　Sur le Pont-Vieux
　　
　　_Antonio di Sandro orefice._
　　
　　Le vaillant Maître Orfèvre, à l'oeuvre dès matines,
　　Faisait, de ses pinceaux d'où s'égouttait l'émail,
　　Sur la paix niellée ou sur l'or du fermail
　　Épanouir la fleur des devises latines.
　　
　　Sur le Pont, au son clair des cloches argentines,
　　La cape coudoyait le froc et le camail;
　　Et le soleil montant en un ciel de vitrail
　　Mettait un nimbe au front des belles Florentines.
　　
　　Et prompts au rêve ardent qui les savait charmer,
　　Les apprentis, pensifs, oubliaient de fermer
　　Les mains des fiancés au chaton de la bague
　　
　　Tandis que d'un burin trempé comme un stylet,
　　Le jeune Cellini, sans rien voir, ciselait
　　Le combat des Titans au pommeau d'une dague.
　　
　　
　　
　　
　　Le Vieil Orfèvre
　　
　　Mieux qu'aucun maître inscrit au livre de maîtrise,
　　Qu'il ait nom Ruyz, Arphé, Ximeniz, Becerril,
　　J'ai serti le rubis, la perle et le béryl,
　　Tordu l'anse d'un vase et martelé sa frise.
　　
　　Dans l'argent, sur l'émail où le paillon s'irise,
　　J'ai peint et j'ai sculpté, mettant l'âme en péril,
　　Au lieu de Christ en croix et du Saint sur le gril,
　　Ô honte! Bacchus ivre ou Danaé surprise.
　　
　　J'ai de plus d'un estoc damasquiné le fer
　　Et, pour le vain orgueil de ces oeuvres d'Enfer,
　　Aventuré ma part de l'éternelle Vie.
　　
　　Aussi, voyant mon âge incliner vers le soir,
　　Je veux, ainsi que fit Fray Juan de Ségovie,
　　Mourir en ciselant dans l'or un ostensoir.
　　
　　
　　
　　
　　L'Épée
　　
　　Crois-moi, pieux enfant, suis l'antique chemin.
　　L'épée aux quillons droits d'où part la branche torse,
　　Au poing d'un gentilhomme ardent et plein de force
　　Est un faix plus léger qu'un rituel romain.
　　
　　Prends-la. L'Hercule d'or qui tiédit dans ta main,
　　Aux doigts de tes aïeux ayant poli son torse,
　　Gonfle plus fièrement, sous la splendide écorce,
　　Les beaux muscles de fer de son corps surhumain.
　　
　　Brandis-la! L'acier souple en bouquets d'étincelles
　　Pétille. Elle est solide, et sa lame est de celles
　　Qui font courir au coeur un orgueilleux frisson;
　　
　　Car elle porte au creux de sa brillante gorge,
　　Comme une noble Dame un joyau, le poinçon
　　De Julian del Rey, le prince de la forge.
　　
　　
　　
　　
　　À Claudius Popelin
　　
　　Dans le cadre de plomb des fragiles verrières,
　　Les maîtres d'autrefois ont peint de hauts barons
　　Et, de leurs doigts pieux tournant leurs chaperons,
　　Ployé l'humble genou des bourgeois en prières.
　　
　　D'autres sur le vélin jauni des bréviaires
　　Enluminaient des Saints parmi de beaux fleurons,
　　Ou laissaient rutiler, en traits souples et prompts,
　　Les arabesques d'or au ventre des aiguières.
　　
　　Aujourd'hui Claudius, leur fils et leur rival,
　　Faisant revivre en lui ces ouvriers sublimes,
　　A fixé son génie au solide métal;
　　
　　C'est pourquoi j'ai voulu, sous l'émail de mes rimes,
　　Faire autour de son front glorieux verdoyer,
　　Pour les âges futurs, l'héroïque laurier.
　　
　　
　　
　　
　　Émail
　　
　　Le four rougit; la plaque est prête. Prends ta lampe.
　　Modèle le paillon qui s'irise ardemment,
　　Et fixe avec le feu dans le sombre pigment
　　La poudre étincelante où ton pinceau se trempe.
　　
　　Dis, ceindras-tu de myrte ou de laurier la tempe
　　Du penseur, du héros, du prince ou de l'amant?
　　Par quel Dieu feras-tu, sur un noir firmament,
　　Cabrer l'hydre écaillée ou le glauque hippocampe?
　　
　　Non. Plutôt, en un orbe éclatant de saphir
　　Inscris un fier profil de guerrière d'Ophir.
　　Thalestris, Bradamante, Aude ou Penthésilée.
　　
　　Et pour que sa beauté soit plus terrible encor,
　　Casque ses blonds cheveux de quelque bête ailée
　　Et fais bomber son sein sous la gorgone d'or.
　　
　　
　　
　　
　　Rêves d'Émail
　　
　　Ce soir, au réduit sombre où pleure l'athanor,
　　Le grand feu prisonnier de la brique rougie
　　Exalte son ardeur et souffle sa magie
　　Au cuivre que l'émail fait plus riche que l'or.
　　
　　Et sous mes pinceaux naît, vit, court et prend l'essor
　　Le peuple monstrueux de la mythologie,
　　Les Centaures, Pan, Sphinx, la Chimère, l'Orgie
　　Et, du sang de Gorgo, Pégase et Chrysaor.
　　
　　Peindrai-je Achille en pleurs près de Penthésilée?
　　Orphée ouvrant les bras vers l'épouse exilée
　　Sur la porte infernale aux infrangibles gonds?
　　
　　Hercule terrassant le dogue de l'Averne
　　Ou la vierge qui tord au seuil de la caverne
　　Son corps épouvanté que flairent les Dragons?
　　
　　
　　
　　
　　LES CONQUÉRANTS
　　
　　
　　
　　
　　
　　Les Conquérants
　　
　　Comme un vol de gerfauts hors du charnier natal,
　　Fatigués de porter leurs misères hautaines,
　　De Palos de Moguer, routiers et capitaines
　　Partaient, ivres d'un rêve héroïque et brutal.
　　
　　Ils allaient conquérir le fabuleux métal
　　Que Cipango mûrit dans ses mines lointaines,
　　Et les vents alizés inclinaient leurs antennes
　　Aux bords mystérieux du monde Occidental.
　　
　　Chaque soir, espérant des lendemains épiques,
　　L'azur phosphorescent de la mer des Tropiques
　　Enchantait leur sommeil d'un mirage doré;
　　
　　Ou penchés à l'avant des blanches caravelles,
　　Ils regardaient monter en un ciel ignoré
　　Du fond de l'Océan des étoiles nouvelles.
　　
　　
　　
　　
　　Jouvence
　　
　　Juan Ponce de Leon, par le Diable tenté,
　　Déjà très vieux et plein des antiques études,
　　Voyant l'âge blanchir ses cheveux courts et rudes,
　　Prit la mer pour chercher la Source de Santé.
　　
　　Sur sa belle Armada, d'un vain songe hanté,
　　Trois ans il explora les glauques solitudes,
　　Lorsque enfin, déchirant le brouillard des Bermudes,
　　La Floride apparut sous un ciel enchanté.
　　
　　Et le Conquistador, bénissant sa folie,
　　Vint planter son pennon d'une main affaiblie
　　Dans la terre éclatante où s'ouvrait son tombeau.
　　
　　Vieillard, tu fus heureux, et ta fortune est telle
　　Que la Mort, malgré toi, fit ton rêve plus beau;
　　La Gloire t'a donné la Jeunesse immortelle.
　　
　　
　　
　　
　　Le Tombeau du Conquérant
　　
　　À l'ombre de la voûte en fleur des catalpas
　　Et des tulipiers noirs qu'étoile un blanc pétale,
　　Il ne repose point dans la terre fatale;
　　La Floride conquise a manqué sous ses pas.
　　
　　Un vil tombeau messied à de pareils trépas.
　　Linceul du Conquérant de l'Inde Occidentale,
　　Tout le Meschacébé par-dessus lui s'étale.
　　Le Peau Rouge et l'ours gris ne le troubleront pas.
　　
　　Il dort au lit profond creusé par les eaux vierges.
　　Qu'importe un monument funéraire, des cierges,
　　Le psaume et la chapelle ardente et l'ex-voto?
　　
　　Puisque le vent du Nord, parmi les cyprières,
　　Pleure et chante à jamais d'éternelles prières
　　Sur le Grand Fleuve où gît Hernando de Soto.
　　
　　
　　
　　
　　Carolo Quinto imperante
　　
　　Celui-là peut compter parmi les grands défunts,
　　Car son bras a guidé la première carène
　　À travers l'archipel des Jardins de la Reine
　　Où la brise éternelle est faite de parfums.
　　
　　Plus que les ans, la houle et ses âcres embruns,
　　Les calmes de la mer embrasée et sereine
　　Et l'amour et l'effroi de l'antique sirène
　　Ont fait sa barbe blanche et blancs ses cheveux bruns.
　　
　　Castille a triomphé par cet homme, et ses flottes
　　Ont sous lui complété l'empire sans pareil
　　Pour lequel ne pouvait se coucher le soleil;
　　
　　C'est Bartolomé Ruiz, prince des vieux pilotes,
　　Qui, sur l'écu royal qu'elle enrichit encor,
　　Porte une ancre de sable à la gumène d'or.
　　
　　
　　
　　
　　L'Ancêtre
　　
　　_À Claudius Popelin._
　　
　　La gloire a sillonné de ses illustres rides
　　Le visage hardi de ce grand Cavalier
　　Qui porte sur son front que nul n'a fait plier
　　Le hâle de la guerre et des soleils torrides.
　　
　　En tous lieux, Côte-Ferme, îles, sierras arides,
　　Il a planté la croix, et, depuis l'escalier
　　Des Andes, promené son pennon familier
　　Jusqu'au golfe orageux qui blanchit les Florides.
　　
　　Pour ses derniers neveux, Claudius, tes pinceaux,
　　Sous l'armure de bronze aux splendides rinceaux,
　　Font revivre l'aïeul fier et mélancolique;
　　
　　Et ses yeux assombris semblent chercher encor
　　Dans le ciel de l'émail ardent et métallique
　　Les éblouissements de la Castille d'Or.
　　
　　
　　
　　
　　À un Fondateur de Ville
　　
　　Las de poursuivre en vain l'Ophir insaisissable,
　　Tu fondas, en un pli de ce golfe enchanté
　　Où l'étendard royal par tes mains fut planté,
　　Une Carthage neuve au pays de la Fable.
　　
　　Tu voulais que ton nom ne fût point périssable,
　　Et tu crus l'avoir bien pour toujours cimenté
　　À ce mortier sanglant dont tu fis ta cité;
　　Mais ton espoir, soldat, fut bâti sur le sable.
　　
　　Carthagène étouffant sous le torride azur,
　　Avec ses noirs palais voit s'écrouler ton mur
　　Dans l'Océan fiévreux qui dévore sa grève;
　　
　　Et seule, à ton cimier brille, ô Conquistador,
　　Héraldique témoin des splendeurs de ton rêve,
　　Une ville d'argent qu'ombrage un palmier d'or.
　　
　　
　　
　　
　　Au Même
　　
　　Qu'ils aient vaincu l'Inca, l'Aztèque, les Hiaquis,
　　Les Andes, la forêt, les pampas ou le fleuve,
　　Les autres n'ont laissé pour vestige et pour preuve
　　Qu'un nom, un titre vain de comte ou de marquis.
　　
　　Toi, tu fondas, orgueil du sang dont je naquis,
　　Dans la mer caraïbe une Carthage neuve,
　　Et du Magdalena jusqu'au Darien qu'abreuve
　　L'Atrato, le sol rouge à la croix fut conquis.
　　
　　Assise sur ton île où l'Océan déferle,
　　Malgré les siècles, l'homme et la foudre et les vents,
　　Ta cité dresse au ciel ses forts et ses couvents;
　　
　　Aussi tes derniers fils, sans trèfle, ache ni perle,
　　Timbrent-ils leur écu d'un palmier ombrageant
　　De son panache d'or une Ville d'argent.
　　
　　
　　
　　
　　À une Ville morte
　　
　　_Cartagena de Indias_
　　_1532--1583--1697._
　　
　　Morne Ville, jadis reine des Océans!
　　Aujourd'hui le requin poursuit en paix les scombres
　　Et le nuage errant allonge seul des ombres
　　Sur ta rade où roulaient les galions géants.
　　
　　Depuis Drake et l'assaut des Anglais mécréants,
　　Tes murs désemparés croulent en noirs décombres
　　Et, comme un glorieux collier de perles sombres,
　　Des boulets de Pointis montrent les trous béants.
　　
　　Entre le ciel qui brûle et la mer qui moutonne,
　　Au somnolent soleil d'un midi monotone,
　　Tu songes, ô Guerrière, aux vieux Conquistadors;
　　
　　Et dans l'énervement des nuits chaudes et calmes,
　　Berçant ta gloire éteinte, ô Cité, tu t'endors
　　Sous les palmiers, au long frémissement des palmes.
　　
　　
　　
　　
　　L'ORIENT ET LES TROPIQUES
　　
　　
　　
　　
　　
　　LA VISION DE KHEM
　　
　　
　　
　　
　　
　　I
　　
　　Midi. L'air brûle, et sous la terrible lumière
　　Le vieux fleuve alangui roule des flots de plomb
　　Du zénith aveuglant le jour tombe d'aplomb,
　　Et l'implacable Phré couvre l'Égypte entière.
　　
　　Les grands sphinx qui jamais n'ont baissé la paupière,
　　Allongés sur leur flanc que baigne un sable blond,
　　Poursuivent d'un regard mystérieux et long
　　L'élan démesuré des aiguilles de pierre.
　　
　　Seul, tachant d'un point noir le ciel blanc et serein,
　　Au loin, tourne sans fin le vol des gypaëtes;
　　La flamme immense endort les hommes et les bêtes.
　　
　　Le sol ardent pétille, et l'Anubis d'airain
　　Immobile au milieu de cette chaude joie
　　Silencieusement vers le soleil aboie.
　　
　　
　　
　　
　　II
　　
　　La lune sur le Nil, splendide et ronde, luit.
　　Et voici que s'émeut la nécropole antique
　　Où chaque roi, gardant la pose hiératique,
　　Gît sous la bandelette et le funèbre enduit.
　　
　　Tel qu'aux jours de Rhamsès, innombrable et sans bruit,
　　Tout un peuple formant le cortège mystique,
　　Multitude qu'absorbe un calme granitique,
　　S'ordonne et se déploie et marche dans la nuit.
　　
　　Se détachant des murs brodés d'hiéroglyphes,
　　Ils suivent la Bari que portent les pontifes
　　D'Ammon-Ra, le grand Dieu conducteur du soleil;
　　
　　Et les sphinx, les béliers ceints du disque vermeil,
　　Éblouis, d'un seul coup se dressant sur leurs griffes,
　　S'éveillent en sursaut de l'éternel sommeil.
　　
　　
　　
　　
　　III
　　
　　Et la foule grandit plus innombrable encor.
　　Et le sombre hypogée où s'alignent les couches
　　Est vide. Du milieu déserté des cartouches,
　　Les éperviers sacrés ont repris leur essor.
　　
　　Bêtes, peuples et rois, ils vont. L'uræus d'or
　　S'enroule, étincelant, autour des fronts farouches;
　　Mais le bitume épais scelle les maigres bouches.
　　En tête, les grands dieux: Hor, Khnoum, Ptah, Neith, Hathor.
　　
　　Puis tous ceux que conduit Toth Ibiocéphale,
　　Vêtus de la schenti, coiffés du pschent, ornés
　　Du lotus bleu. La pompe errante et triomphale
　　
　　Ondule dans l'horreur des temples ruinés,
　　Et la lune, éclatant au pavé froid des salles,
　　Prolonge étrangement des ombres colossales.
　　
　　
　　
　　
　　Le Prisonnier
　　
　　À Gérôme.
　　
　　Là-bas, les muezzins ont cessé leurs clameurs.
　　Le ciel vert, au couchant, de pourpre et d'or se frange;
　　Le crocodile plonge et cherche un lit de fange,
　　Et le grand fleuve endort ses dernières rumeurs.
　　
　　Assis, jambes en croix, comme il sied aux fumeurs,
　　Le Chef rêvait, bercé par le haschisch étrange,
　　Tandis qu'avec effort faisant mouvoir la cange,
　　Deux nègres se courbaient, nus, au banc des rameurs.
　　
　　À l'arrière, joyeux et l'insulte à la bouche,
　　Grattant l'aigre guzla qui rhythme un air farouche,
　　Se penchait un Arnaute à l'oeil féroce et vil;
　　
　　Car lié sur la barque et saignant sous l'entrave,
　　Un vieux Scheikh regardait d'un air stupide et grave
　　Les minarets pointus qui tremblaient dans le Nil.
　　
　　
　　
　　
　　Le Samouraï
　　
　　D'un doigt distrait frôlant la sonore biva,
　　À travers les bambous tressés en fine latte,
　　Elle a vu, par la plage éblouissante et plate,
　　S'avancer le vainqueur que son amour rêva.
　　
　　C'est lui. Sabres au flanc, l'éventail haut, il va.
　　La cordelière rouge et le gland écarlate
　　Coupent l'armure sombre, et, sur l'épaule, éclate
　　Le blason de Hizen ou de Tokungawa.
　　
　　Ce beau guerrier vêtu de lames et de plaques,
　　Sous le bronze, la soie et les brillantes laques,
　　Semble un crustacé noir, gigantesque et vermeil.
　　
　　Il l'a vue. Il sourit dans la barbe du masque,
　　Et son pas plus hâtif fait reluire au soleil
　　Les deux antennes d'or qui tremblent à son casque.
　　
　　
　　
　　
　　Le Daïmio
　　
　　Sous le noir fouet de guerre à quadruple pompon,
　　L'étalon belliqueux en hennissant se cabre
　　Et fait bruire, avec des cliquetis de sabre,
　　La cuirasse de bronze aux lames du jupon.
　　
　　Le Chef vêtu d'airain, de laque et de crépon,
　　Ôtant le masque à poils de son visage glabre,
　　Regarde le volcan sur un ciel de cinabre
　　Dresser la neige où rit l'aurore du Nippon.
　　
　　Mais il a vu, vers l'Est éclaboussé d'or, l'astre,
　　Glorieux d'éclairer ce matin de désastre,
　　Poindre, orbe éblouissant, au-dessus de la mer;
　　
　　Et, pour couvrir ses yeux dont pas un cil ne bouge,
　　Il ouvre d'un seul coup son éventail de fer
　　Où dans le satin blanc se lève un Soleil rouge.
　　
　　
　　
　　
　　Fleurs de Feu
　　
　　Bien des siècles depuis les siècles du Chaos,
　　La flamme par torrents jaillit de ce cratère,
　　Et le panache igné du volcan solitaire
　　Flamba plus haut encor que les Chimborazos.
　　
　　Nul bruit n'éveille plus la cime sans échos.
　　Où la cendre pleuvait l'oiseau se désaltère;
　　Le sol est immobile et le sang de la Terre,
　　La lave, en se figeant, lui laissa le repos.
　　
　　Pourtant, suprême effort de l'antique incendie,
　　À l'orle de la gueule à jamais refroidie,
　　Éclatant à travers les rocs pulvérisés,
　　
　　Comme un coup de tonnerre au milieu du silence,
　　Dans le poudroîment d'or du pollen qu'elle lance
　　S'épanouit la fleur des cactus embrasés.
　　
　　
　　
　　
　　Fleur séculaire
　　
　　Sur le roc calciné de la dernière rampe
　　Où le flux volcanique autrefois s'est tari,
　　La graine que le vent au haut Gualatieri
　　Sema, germe, s'accroche et, frêle plante, rampe.
　　
　　Elle grandit. En l'ombre où sa racine trempe,
　　Son tronc, buvant la flamme obscure, s'est nourri;
　　Et les soleils d'un siècle ont longuement mûri
　　Le bouton colossal qui fait ployer sa hampe.
　　
　　Enfin, dans l'air brûlant et qu'il embrase encor,
　　Sous le pistil géant qu'il s'érige, il éclate,
　　Et l'étamine lance au loin le pollen d'or;
　　
　　Et le grand aloès à la fleur écarlate,
　　Pour l'hymen ignoré qu'a rêvé son amour,
　　Ayant vécu cent ans, n'a fleuri qu'un seul jour.
　　
　　
　　
　　
　　Le Récif de Corail
　　
　　Le soleil sous la mer, mystérieuse aurore,
　　Éclaire la forêt des coraux abyssins
　　Qui mêle, aux profondeurs de ses tièdes bassins,
　　La bête épanouie et la vivante flore.
　　
　　Et tout ce que le sel ou l'iode colore,
　　Mousse, algue chevelue, anémones, oursins,
　　Couvre de pourpre sombre, en somptueux dessins,
　　Le fond vermiculé du pâle madrépore.
　　
　　De sa splendide écaille éteignant les émaux,
　　Un grand poisson navigue à travers les rameaux;
　　Dans l'ombre transparente indolemment il rôde;
　　
　　Et, brusquement, d'un coup de sa nageoire en feu
　　Il fait, par le cristal morne, immobile et bleu,
　　Courir un frisson d'or, de nacre et d'émeraude.
　　
　　
　　
　　
　　LA NATURE ET LE RÊVE
　　
　　
　　
　　
　　
　　Médaille antique
　　
　　L'Etna mûrit toujours la pourpre et l'or du vin
　　Dont l'Érigone antique enivra Théocrite;
　　Mais celles dont la grâce en ses vers fut écrite,
　　Le poète aujourd'hui les chercherait en vain.
　　
　　Perdant la pureté de son profil divin,
　　Tour à tour Aréthuse esclave et favorite
　　A mêlé dans sa veine où le sang grec s'irrite
　　La fureur sarrasine à l'orgueil angevin.
　　
　　Le temps passe. Tout meurt. Le marbre même s'use.
　　Agrigente n'est plus qu'une ombre, et Syracuse
　　Dort sous le bleu linceul de son ciel indulgent;
　　
　　Et seul le dur métal que l'amour fit docile
　　Garde encore en sa fleur, aux médailles d'argent,
　　L'immortelle beauté des vierges de Sicile.
　　
　　
　　
　　
　　Les Funérailles
　　
　　Vers la Phocide illustre, aux temples que domine
　　La rocheuse Pytho toujours ceinte d'éclairs,
　　Quand les guerriers anciens descendaient aux enfers,
　　La Grèce accompagnait leur image divine.
　　
　　Et leurs Ombres, tandis que la nuit illumine
　　L'Archipel radieux et les golfes déserts,
　　Écoutaient, du sommet des promontoires clairs,
　　Chanter sur leurs tombeaux la mer de Salamine.
　　
　　Et moi je m'éteindrai, vieillard, en un long deuil;
　　Mon corps sera cloué dans un étroit cercueil
　　Et l'on paîra la terre et le prêtre et les cierges.
　　
　　Et pourtant j'ai rêvé ce destin glorieux
　　De tomber au soleil ainsi que les aïeux,
　　Jeune encore et pleuré des héros et des vierges.
　　
　　
　　
　　
　　Vendange
　　
　　Les vendangeurs lassés ayant rompu leurs lignes,
　　Des voix claires sonnaient à l'air vibrant du soir
　　Et les femmes, en choeur, marchant vers le pressoir,
　　Mêlaient à leurs chansons des appels et des signes.
　　
　　C'est par un ciel pareil, tout blanc du vol des cygnes,
　　Que, dans Naxos fumant comme un rouge encensoir,
　　La Bacchanale vit la Crétoise s'asseoir
　　Auprès du beau Dompteur ivre du sang des vignes.
　　
　　Aujourd'hui, brandissant le thyrse radieux,
　　Dionysos vainqueur des bêtes et des Dieux
　　D'un joug enguirlandé n'étreint plus les panthères;
　　
　　Mais, fille du soleil, l'Automne enlace encor
　　Du pampre ensanglanté des antiques mystères
　　La noire chevelure et la crinière d'or.
　　
　　
　　
　　
　　La Sieste
　　
　　Pas un seul bruit d'insecte ou d'abeille en maraude,
　　Tout dort sous les grands bois accablés de soleil
　　Où le feuillage épais tamise un jour pareil
　　Au velours sombre et doux des mousses d'émeraude.
　　
　　Criblant le dôme obscur, Midi splendide y rôde
　　Et, sur mes cils mi-clos alanguis de sommeil,
　　De mille éclairs furtifs forme un réseau vermeil
　　Qui s'allonge et se croise à travers l'ombre chaude.
　　
　　Vers la gaze de feu que trament les rayons
　　Vole le frêle essaim des riches papillons
　　Qu'enivrent la lumière et le parfum des sèves;
　　
　　Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil,
　　Et dans les mailles d'or de ce filet subtil,
　　Chasseur harmonieux, j'emprisonne mes rêves.
　　
　　
　　
　　
　　LA MER DE BRETAGNE
　　
　　
　　
　　
　　
　　Un Peintre
　　
　　À Emmanuel Lansyer.
　　
　　Il a compris la race antique aux yeux pensifs
　　Qui foule le sol dur de la terre bretonne,
　　La lande rase, rose et grise et monotone
　　Où croulent les manoirs sous le lierre et les ifs.
　　
　　Des hauts talus plantés de hêtres convulsifs,
　　Il a vu, par les soirs tempétueux d'automne,
　　Sombrer le soleil rouge en la mer qui moutonne;
　　Sa lèvre s'est salée à l'embrun des récifs.
　　
　　Il a peint l'Océan splendide, immense et triste,
　　Où le nuage laisse un reflet d'améthyste,
　　L'émeraude écumante et le calme saphir;
　　
　　Et fixant l'eau, l'air, l'ombre et l'heure insaisissables,
　　Sur une toile étroite il a fait réfléchir
　　Le ciel occidental dans le miroir des sables.
　　
　　
　　
　　Bretagne
　　
　　Pour que le sang joyeux dompte l'esprit morose,
　　Il faut, tout parfumé du sel des goëmons,
　　Que le souffle atlantique emplisse tes poumons;
　　Arvor t'offre ses caps que la mer blanche arrose.
　　
　　L'ajonc fleurit et la bruyère est déjà rose.
　　La terre des vieux clans, des nains et des démons,
　　Ami, te garde encor, sur le granit des monts,
　　L'homme immobile auprès de l'immuable chose.
　　
　　Viens. Partout tu verras, par les landes d'Arèz,
　　Monter vers le ciel morne, infrangible cyprès,
　　Le menhir sous lequel gît la cendre du Brave;
　　
　　Et l'Océan, qui roule en un lit d'algues d'or
　　Is la voluptueuse et la grande Occismor,
　　Bercera ton coeur triste à son murmure grave.
　　
　　
　　
　　
　　Floridum Mare
　　
　　La moisson débordant le plateau diapré
　　Roule, ondule et déferle au vent frais qui la berce;
　　Et le profil, au ciel lointain, de quelque herse
　　Semble un bateau qui tangue et lève un noir beaupré.
　　
　　Et sous mes pieds, la mer, jusqu'au couchant pourpré,
　　Céruléenne ou rose ou violette ou perse
　　Ou blanche de moutons que le reflux disperse,
　　Verdoie à l'infini comme un immense pré.
　　
　　Aussi les goëlands qui suivent la marée,
　　Vers les blés mûrs que gonfle une houle dorée,
　　Avec des cris joyeux, volaient en tourbillons;
　　
　　Tandis que, de la terre, une brise emmiellée
　　Éparpillait au gré de leur ivresse ailée
　　Sur l'Océan fleuri des vols de papillons.
　　
　　
　　
　　
　　Soleil couchant
　　
　　Les ajoncs éclatants, parure du granit,
　　Dorent l'âpre sommet que le couchant allume;
　　Au loin, brillante encor par sa barre d'écume,
　　La mer sans fin commence où la terre finit.
　　
　　À mes pieds, c'est la nuit, le silence. Le nid
　　Se tait, l'homme est rentré sous le chaume qui fume;
　　Seul, l'Angélus du soir, ébranlé dans la brume,
　　À la vaste rumeur de l'Océan s'unit.
　　
　　Alors, comme du fond d'un abîme, des traînes,
　　Des landes, des ravins, montent des voix lointaines
　　De pâtres attardés ramenant le bétail.
　　
　　L'horizon tout entier s'enveloppe dans l'ombre,
　　Et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre,
　　Ferme les branches d'or de son rouge éventail.
　　
　　
　　
　　
　　Maris Stella
　　
　　Sous les coiffes de lin, toutes, croisant leurs bras
　　Vêtus de laine rude ou de mince percale,
　　Les femmes, à genoux sur le roc de la cale,
　　Regardent l'Océan blanchir l'île de Batz.
　　
　　Les hommes, pères, fils, maris, amants, là-bas,
　　Avec ceux de Paimpol, d'Audierne et de Cancale,
　　Vers le Nord, sont partis pour la lointaine escale.
　　Que de hardis pêcheurs qui ne reviendront pas!
　　
　　Par-dessus la rumeur de la mer et des côtes
　　Le chant plaintif s'élève, invoquant à voix hautes
　　L'Étoile sainte, espoir des marins en péril;
　　
　　Et l'Angélus, courbant tous ces fronts noirs de hâle,
　　Des clochers de Roscoff à ceux de Sybiril
　　S'envole, tinte et meurt dans le ciel rose et pâle.
　　
　　
　　
　　
　　Le Bain
　　
　　L'homme et la bête, tels que le beau monstre antique
　　Sont entrés dans la mer, et nus, libres, sans frein,
　　Parmi la brume d'or de l'âcre pulvérin,
　　Sur le ciel embrasé font un groupe athlétique.
　　
　　Et l'étalon sauvage et le dompteur rustique,
　　Humant à pleins poumons l'odeur du sel marin,
　　Se plaisent à laisser sur la chair et le crin
　　Frémir le flot glacé de la rude Atlantique.
　　
　　La houle s'enfle, court, se dresse comme un mur
　　Et déferle. Lui crie. Il hennit, et sa queue
　　En jets éblouissants fait rejaillir l'eau bleue;
　　
　　Et, les cheveux épars, s'effarant dans l'azur,
　　Ils opposent, cabrés, leur poitrail noir qui fume,
　　Au fouet échevelé de la fumante écume.
　　
　　
　　
　　
　　Blason céleste
　　
　　J'ai vu parfois, ayant tout l'azur pour émail,
　　Les nuages d'argent et de pourpre et de cuivre,
　　À l'Occident où l'oeil s'éblouit à les suivre,
　　Peindre d'un grand blason le céleste vitrail.
　　
　　Pour cimier, pour supports, l'héraldique bétail,
　　Licorne, léopard, alérion ou guivre,
　　Monstres, géants captifs qu'un coup de vent délivre,
　　Exhaussent leur stature et cabrent leur poitrail.
　　
　　Certe, aux champs de l'espace, en ces combats étranges
　　Que les noirs Séraphins livrèrent aux Archanges,
　　Cet écu fut gagné par un Baron du ciel;
　　
　　Comme ceux qui jadis prirent Constantinople,
　　Il porte, en bon croisé, qu'il soit George ou Michel,
　　Le soleil, besant d'or, sur la mer de sinople.
　　
　　
　　
　　
　　Armor
　　
　　Pour me conduire au Raz, j'avais pris à Trogor
　　Un berger chevelu comme un ancien Évhage;
　　Et nous foulions, humant son arôme sauvage,
　　L'âpre terre kymrique où croît le genêt d'or.
　　
　　Le couchant rougissait et nous marchions encor,
　　Lorsque le souffle amer me fouetta le visage;
　　Et l'homme, par-delà le morne paysage
　　Étendant un long bras, me dit: Senèz Ar-Mor!
　　
　　Et je vis, me dressant sur la bruyère rose,
　　L'Océan qui, splendide et monstrueux, arrose
　　Du sel vert de ses eaux les caps de granit noir;
　　
　　Et mon coeur savoura, devant l'horizon vide
　　Que reculait vers l'Ouest l'ombre immense du soir
　　L'ivresse de l'espace et du vent intrépide.
　　
　　
　　
　　
　　Mer montante
　　
　　Le soleil semble un phare à feux fixes et blancs.
　　Du Raz jusqu'à Penmarc'h la côte entière fume,
　　Et seuls, contre le vent qui rebrousse leur plume,
　　À travers la tempête errent les goëlands.
　　
　　L'une après l'autre, avec de furieux élans,
　　Les lames glauques sous leur crinière d'écume,
　　Dans un tonnerre sourd s'éparpillant en brume,
　　Empanachent au loin les récifs ruisselants.
　　
　　Et j'ai laissé courir le flot de ma pensée,
　　Rêves, espoirs, regrets de force dépensée,
　　Sans qu'il en reste rien qu'un souvenir amer.
　　
　　L'Océan m'a parlé d'une voix fraternelle,
　　Car la même clameur que pousse encor la mer
　　Monte de l'homme aux Dieux, vainement éternelle.
　　
　　
　　
　　
　　Brise Marine
　　
　　L'hiver a défleuri la lande et le courtil.
　　Tout est mort. Sur la roche uniformément grise
　　Où la lame sans fin de l'Atlantique brise,
　　Le pétale fané pend au dernier pistil.
　　
　　Et pourtant je ne sais quel arôme subtil
　　Exhalé de la mer jusqu'à moi par la brise,
　　D'un effluve si tiède emplit mon coeur qu'il grise;
　　Ce souffle étrangement parfumé, d'où vient-il?
　　
　　Ah! Je le reconnais. C'est de trois mille lieues
　　Qu'il vient, de l'Ouest, là-bas où les Antilles bleues
　　Se pâment sous l'ardeur de l'astre occidental;
　　
　　Et j'ai, de ce récif battu du flot kymrique,
　　Respiré dans le vent qu'embauma l'air natal
　　La fleur jadis éclose au jardin d'Amérique.
　　
　　
　　
　　
　　La Conque
　　
　　Par quels froids Océans, depuis combien d'hivers,
　　--Qui le saura jamais, Conque frêle et nacrée!--
　　La houle sous-marine et les raz de marée
　　T'ont-ils roulée au creux de leurs abîmes verts?
　　
　　Aujourd'hui, sous le ciel, loin des reflux amers,
　　Tu t'es fait un doux lit de l'arène dorée.
　　Mais ton espoir et vain. Longue et désespérée,
　　En toi gémit toujours la grande voix des mers.
　　
　　Mon âme est devenue une prison sonore:
　　Et comme en tes replis pleure et soupire encore
　　La plainte du refrain de l'ancienne clameur;
　　
　　Ainsi du plus profond de ce coeur trop plein d'Elle,
　　Sourde, lente, insensible et pourtant éternelle,
　　Gronde en moi l'orageuse et lointaine rumeur.
　　
　　
　　
　　
　　Le Lit
　　
　　Qu'il soit encourtiné de brocart ou de serge,
　　Triste comme une tombe ou joyeux comme un nid,
　　C'est là que l'homme naît, se repose et s'unit,
　　Enfant, époux, vieillard, aïeule, femme ou vierge.
　　
　　Funèbre ou nuptial, que l'eau sainte l'asperge,
　　Sous le noir crucifix ou le rameau bénit,
　　C'est là que tout commence et là que tout finit,
　　De la première aurore au feu du dernier cierge.
　　
　　Humble, rustique et clos, ou fier du pavillon,
　　Triomphalement peint d'or et de vermillon,
　　Qu'il soit de chêne brut, de cyprès ou d'érable,
　　
　　Heureux qui peut dormir sans peur et sans remords
　　Dans le lit paternel, massif et vénérable,
　　Où tous les siens sont nés aussi bien qu'ils sont morts.
　　
　　
　　
　　
　　La Mort de l'Aigle
　　
　　Quand l'aigle a dépassé les neiges éternelles,
　　À ses larges poumons il veut chercher plus d'air
　　Et le soleil plus proche en un azur plus clair
　　Pour échauffer l'éclat de ses mornes prunelles.
　　
　　Il s'enlève. Il aspire un torrent d'étincelles.
　　Toujours plus haut, enflant son vol tranquille et fier,
　　Il plane sur l'orage et monte vers l'éclair
　　Mais la foudre d'un coup a rompu ses deux ailes.
　　
　　Avec un cri sinistre, il tournoie, emporté
　　Par la trombe, et, crispé, buvant d'un trait sublime
　　La flamme éparse, il plonge au fulgurant abîme.
　　
　　Heureux qui pour la Gloire ou pour la Liberté,
　　Dans l'orgueil de la force et l'ivresse du rêve,
　　Meurt ainsi d'une mort éblouissante et brève!
　　
　　
　　
　　
　　Plus Ultra
　　
　　
　　L'homme a conquis la terre ardente des lions
　　Et celle des venins et celle des reptiles,
　　Et troublé l'Océan où cinglent les nautiles
　　Du sillage doré des anciens galions.
　　
　　Mais plus loin que la neige et que les tourbillons
　　Du Ström et que l'horreur des Spitzbergs infertiles,
　　Le Pôle bat d'un flot tiède et libre des îles
　　Où nul marin n'a pu hisser ses pavillons.
　　
　　Partons! je briserai l'infranchissable glace,
　　Car dans mon corps hardi je porte une âme lasse
　　Du facile renom des conquérants de l'or.
　　
　　J'irai. Je veux monter au dernier promontoire,
　　Et qu'une mer, pour tous silencieuse encor,
　　Caresse mon orgueil d'un murmure de gloire.
　　
　　
　　
　　
　　La Vie des Morts
　　
　　Au poète Armand Silvestre.
　　
　　Lorsque la sombre croix sur nous sera plantée,
　　La terre nous ayant tous deux ensevelis,
　　Ton corps refleurira dans la neige des lys
　　Et de ma chair naîtra la rose ensanglantée.
　　
　　Et la divine Mort que tes vers ont chantée,
　　En son vol noir chargé de silence et d'oublis,
　　Nous fera par le ciel, bercés d'un lent roulis,
　　Vers des astres nouveaux une route enchantée.
　　
　　Et montant au soleil, en son vivant foyer
　　Nos deux esprits iront se fondre et se noyer
　　Dans la félicité des flammes éternelles;
　　
　　Cependant que sacrant le poète et l'ami,
　　La Gloire nous fera vivre à jamais parmi
　　Les Ombres que la Lyre a faites fraternelles.
　　
　　
　　
　　
　　Au Tragédien E. Rossi
　　
　　APRÈS UNE RÉCITATION DE DANTE
　　
　　Ô Rossi, je t'ai vu, traînant le manteau noir,
　　Briser le faible coeur de la triste Ophélie,
　　Et, tigre exaspéré d'amour et de folie,
　　Étrangler tes sanglots dans le fatal mouchoir.
　　
　　J'ai vu Lear et Macbeth, et pleuré de te voir
　　Baiser, suprême amant de l'antique Italie,
　　Au tombeau nuptial Juliette pâlie.
　　Pourtant tu fus plus grand et plus terrible, un soir.
　　
　　Car j'ai goûté l'horreur et le plaisir sublimes,
　　Pour la première fois, d'entendre les trois rimes
　　Sonner par ta voix d'or leur fanfare de fer;
　　
　　Et, rouge du reflet de l'infernale flamme,
　　J'ai vu--j'en ai frémi jusques au fond de l'âme!--
　　Alighieri vivant dire un chant de l'Enfer.
　　
　　
　　
　　
　　Michel-Ange
　　
　　Certe, il était hanté d'un tragique tourment,
　　Alors qu'à la Sixtine et loin de Rome en fêtes,
　　Solitaire, il peignait Sibylles et Prophètes
　　Et, sur le sombre mur, le dernier Jugement.
　　
　　Il écoutait en lui pleurer obstinément,
　　Titan que son désir enchaîne aux plus hauts faîtes,
　　La Patrie et l'Amour, la Gloire et leurs défaites;
　　Il songeait que tout meurt et que le rêve ment.
　　
　　Aussi ces lourds Géants, las de leur force exsangue,
　　Ces Esclaves qu'étreint une infrangible gangue,
　　Comme il les a tordus d'une étrange façon;
　　
　　Et dans les marbres froids où bout son âme altière,
　　Comme il a fait courir avec un grand frisson
　　La colère d'un Dieu vaincu par la Matière!
　　
　　
　　
　　
　　Sur un Marbre brisé
　　
　　La mousse fut pieuse en fermant ses yeux mornes;
　　Car, dans ce bois inculte, il chercherait en vain
　　La Vierge qui versait le lait pur et le vin
　　Sur la terre au beau nom dont il marqua les bornes.
　　
　　Aujourd'hui le houblon, le lierre et les viornes
　　Qui s'enroulent autour de ce débris divin,
　　Ignorant s'il fut Pan, Faune, Hermès ou Silvain,
　　À son front mutilé tordent leurs vertes cornes.
　　
　　Vois. L'oblique rayon, le caressant encor,
　　Dans sa face camuse a mis deux orbes d'or;
　　La vigne folle y rit comme une lèvre rouge;
　　
　　Et, prestige mobile, un murmure du vent,
　　Les feuilles, l'ombre errante et le soleil qui bouge,
　　De ce marbre en ruine ont fait un Dieu vivant.
　　
　　
　　
　　
　　ROMANCERO
　　
　　
　　
　　
　　
　　LE SERREMENT DE MAINS
　　
　　Songeant à sa maison, grande parmi les grandes,
　　Plus grande qu'Iñigo lui-même et qu'Abarca,
　　Le vieux Diego Laynez ne goûte plus aux viandes.
　　
　　Il ne dort plus, depuis qu'un sang honteux marqua
　　La joue encore chaude où l'a frappé le Comte,
　　Et que pour se venger la force lui manqua.
　　
　　Il craint que ses amis ne lui demandent compte,
　　Et ne veut pas, navré d'un vertueux ennui,
　　Leur laisser respirer l'haleine de sa honte.
　　
　　Alors il fit quérir et rangea devant lui
　　Les quatre rejetons de sa royale branche,
　　Sanche, Alfonse, Manrique et le plus jeune, Ruy.
　　
　　Son coeur tremblant faisait trembler sa barbe blanche;
　　Mais l'honneur roidissant ses vieux muscles glacés,
　　Il serra fortement les mains de l'aîné, Sanche.
　　
　　Celui-ci, stupéfait, s'écria:--C'est assez!
　　Ah! vous me faites mal!--Et le second, Alfonse,
　　Lui dit:--Qu'ai-je donc fait, père? Vous me blessez!--
　　
　　Puis Manrique:--Seigneur, votre griffe s'enfonce
　　Dans ma paume et me fait souffrir comme un damné!
　　--Mais il ne daigna pas leur faire de réponse.
　　
　　Sombre, désespérant en son coeur consterné
　　D'entrer sur un bras fort son antique courage,
　　Diego Laynez marcha vers Ruy, le dernier-né.
　　
　　Il l'étreignit, tâtant et palpant avec rage
　　Ces épaules, ces bras frêles, ces poignets blancs,
　　Ces mains, faibles outils pour un si grand ouvrage.
　　
　　Il les serra, suprême espoir, derniers élans!
　　Entre ses doigts durcis par la guerre et le hâle.
　　L'enfant ne baissa pas ses yeux étincelants.
　　
　　Les yeux froids du vieillard flamboyaient. Ruy tout pâle,
　　Sentant l'horrible étau broyer sa jeune chair,
　　Voulut crier; sa voix s'étrangla dans un râle.
　　
　　Il rugit:--Lâche-moi, lâche-moi, par l'enfer!
　　Sinon, pour t'arracher le coeur avec le foie,
　　Mes mains se feront marbre et mes dix ongles fer!--
　　
　　Le Vieux tout transporté dit en pleurant de joie:
　　--Fils de l'âme, ô mon sang, mon Rodrigue, que Dieu
　　Te garde pour l'espoir que ta fureur m'octroie!--
　　
　　Avec des cris de haine et des larmes de feu,
　　Il dit alors sa joue insolemment frappée,
　　Le nom de l'insulteur et l'instant et le lieu;
　　
　　Et tirant du fourreau Tizona bien trempée,
　　Ayant baisé la garde ainsi qu'un crucifix,
　　Il tendit à l'enfant la haute et lourde épée.
　　
　　--Prends-là. Sache en user aussi bien que je fis.
　　Que ton pied soit solide et que ta main soit prompte.
　　Mon honneur est perdu. Rends-le moi. Va, mon fils.--
　　
　　Une heure après, Ruy Diaz avait tué le Comte.
　　
　　
　　
　　
　　LA REVANCHE DE DIEGÔ LAYNEZ
　　
　　Ce soir, seul au haut bout, car il n'a pas d'égaux,
　　Diego Laynez, plus pâle aux lueurs de la cire,
　　S'est assis pour souper avec ses hidalgos.
　　
　　Ses fils, ses trois aînés, sont là; mais le vieux sire
　　En son coeur angoissé songe au plus jeune. Hélas!
　　Il n'est point revenu. Le Comte a dû l'occire.
　　
　　Le vin rit dans l'argent des brocs; le coutelas
　　Dégainé, l'écuyer, ayant troussé sa manche,
　　Laisse échauffer le vin et refroidir les plats.
　　
　　Car le maître et seigneur n'a pas dit: Que l'on tranche!
　　Depuis que dans sa chaise il est venu s'asseoir,
　　Deux longs ruisseaux de pleurs mouillent sa barbe blanche.
　　
　　Et le grave écuyer se tient près du dressoir,
　　Devant la table vide et la foule béante,
　　Et nul, fils ou vassal, ne soupera ce soir.
　　
　　Comme pour ne pas voir le spectre qui le hante,
　　Laynez ferme les yeux et baisse encore le front;
　　Mais il voit son fils mort et sa honte vivante.
　　
　　Il a perdu l'honneur, il a gardé l'affront;
　　Et ses aïeux, de race irréprochable et forte,
　　Au jour du Jugement le lui reprocheront.
　　
　　L'outrage l'accompagne et le mépris l'escorte.
　　De tout l'orgueil antique il ne reste plus rien.
　　Hélas! hélas! Son fils est mort, sa gloire est morte!
　　
　　--Seigneur, ouvre les yeux. C'est moi. Regarde bien.
　　Cette table sans viande a trop piètre figure;
　　Aujourd'hui j'ai chassé sans valet et sans chien;
　　
　　J'ai forcé ce ragot; je t'en offre la hure!--
　　Ruy dit, et tend le chef livide et hérissé
　　Qu'il tient empoigné par l'horrible chevelure.
　　
　　Diego Laynez d'un bond sur ses pieds s'est dressé:
　　--Est-ce toi, Comte infâme? Est-ce toi, tête exsangue,
　　Avec ce rire fixe et cet oeil convulsé?
　　
　　Oui, c'est bien toi! Tes dents mordent encore ta langue;
　　Pour la dernière fois l'insolent a raillé,
　　Et le glaive a tranché le fil de ta harangue!
　　
　　Sous le col d'un seul coup par Tizona taillé,
　　D'épais et noirs caillots pendent à chaque fibre;
　　Le Vieux frotte sa joue avec le sang caillé.
　　
　　D'une voix éclatante et dont la salle vibre,
　　Il s'écrie:--Ô Rodrigue, ô mon fils, cher vainqueur,
　　L'affront me fit esclave et ton bras me fait libre!
　　
　　Et toi, visage affreux qui réjouis mon coeur,
　　Ma main va donc, au gré de ma haine indomptable,
　　Satisfaire sur toi ma gloire et ma rancoeur!--
　　
　　Et souffletant alors la tête épouvantable:
　　--Vous avez vu, vous tous, il m'a rendu raison!
　　Ruy, sieds-toi sur mon siège au haut bout de la table.
　　
　　Car qui porte un tel chef est Chef de ma maison.--
　　
　　
　　
　　
　　LE TRIOMPHE DU CID
　　
　　Les portes du palais s'ouvrirent toutes grandes,
　　Et le roi Don Fernan sortit pour recevoir
　　Le jeune chef rentrant avec ses vieilles bandes.
　　
　　Quittant cloître, métier, champ, taverne et lavoir,
　　Clercs, bourgeois ou vilains, tout le bon peuple exulte;
　　Les femmes aux balcons se penchent pour mieux voir.
　　
　　C'est que, vengeur du Christ que le Croissant insulte,
　　Rodrigue de Bivar, vainqueur, rentre aujourd'hui
　　Dans Zamora qu'emplit un merveilleux tumulte.
　　
　　Il revient de la guerre, et partout devant lui,
　　Sur son genet rapide et rayé comme un zèbre
　　Le cavalier berbère en blasphémant a fui.
　　
　　Il a tout pris, pillé, rasé, brûlé, de l'Èbre
　　Jusques au Guadiana qui roule un sable d'or,
　　Et de l'Algarbe en feu monte un long cri funèbre.
　　
　　Il revient tout chargé de butin, plus encor
　　De gloire, ramenant cinq rois de Morérie.
　　Ses captifs l'ont nommé le Cid Campeador.
　　
　　Tel Ruy Diaz, à travers le peuple qui s'écrie,
　　La lance sur la cuisse, en triomphal arroi,
　　Rentre dans Zamora pavoisée et fleurie.
　　
　　Donc, lorsque les huissiers annoncèrent: Le Roi!
　　Telle fut la clameur, que corbeaux et corneilles
　　Des tours et des clochers s'envolèrent d'effroi.
　　
　　Et Don Fernan debout sous les portes vermeilles,
　　Un instant, ébloui, s'arrêta sur le seuil
　　Aux acclamations qui flattaient ses oreilles.
　　
　　Il s'avançait, chargé du glorieux accueil...
　　Tout à coup, repoussant peuple, massiers et garde,
　　Une femme apparut, pâle, en habits de deuil.
　　
　　Ses yeux resplendissaient dans sa face hagarde,
　　Et, sous le voile épars de ses longs cheveux roux,
　　Sanglotante et pâmée, elle cria:--Regarde!
　　
　　Reconnais-moi! Seigneur, j'embrasse tes genoux.
　　Mon père est mort qui fut ton fidèle homme lige;
　　Fais justice, Fernan, venge-le, venge-nous!
　　
　　Je me plains hautement que le Roi me néglige
　　Et ne veux plus attendre, au gré du meurtrier,
　　La vengeance à laquelle un grand serment t'oblige.
　　
　　Oui, certe, ô Roi, je suis lasse de larmoyer;
　　La haine dans mon coeur bout et s'irrite et monte
　　Et me prend à la gorge et me force à crier:
　　
　　Vengeance, ô Roi, vengeance et justice plus prompte!
　　Tire de l'assassin tout le sang qu'il me doit!--
　　Et le peuple disait:--C'est la fille du Comte.
　　
　　Car d'un geste rigide elle montrait du doigt
　　Cid Ruy Diaz de Bivar qui, du haut de sa selle,
　　Lui dardait un regard étincelant et droit.
　　
　　Et l'oeil sombre de l'homme et les yeux clairs de celle
　　Qui l'accusait, alors se croisèrent ainsi
　　Que deux fers d'où jaillit une double étincelle.
　　
　　Don Fernan se taisait, fort perplexe et transi,
　　Car l'un et l'autre droit que son esprit balance
　　Pèse d'un poids égal qui le tient en souci.
　　
　　Il hésite. Le peuple attendait en silence.
　　Et le vieux Roi promène un regard incertain
　　Sur cette foule où luit l'éclair des fers de lance.
　　
　　Il voit les cavaliers qui gardent le butin,
　　Glaive au poing, casque en tête, au dos la brigandine,
　　Rangés autour du Cid impassible et hautain.
　　
　　Portant l'étendard vert consacré dans Médine,
　　Il voit les captifs pris au Miramamolin,
　　Les cinq Émirs vêtus de soie incarnadine;
　　
　　Et derrière eux, plus noirs sous leurs turbans de lin,
　　Douze nègres, chacun menant un cheval barbe.
　　Or, le bon prince était à la justice enclin:
　　
　　--Il a vengé son père, il a conquis l'Algarbe;
　　Elle, au nom de son père, inculpe son amant.--
　　Et Don Fernan pensif se caresse la barbe.
　　
　　--Que faire, songe-t-il, en un tel jugement?--
　　Chimène à ses genoux pleurait toutes ses larmes.
　　Il la prit par la main et très courtoisement:
　　
　　--Relève-toi, ma fille, et calme tes alarmes,
　　Car sur le coeur d'un prince espagnol et chrétien
　　Les larmes de tes yeux sont de trop fortes armes.
　　
　　Certes, Bivar m'est cher; c'est l'espoir, le soutien
　　De Castille; et pourtant j'accorde ta requête,
　　Il mourra si tu veux, ô Chimène, il est tien.
　　
　　Dispose, il est à toi. Parle, la hache est prête!--
　　Ruy Diaz la regardait, grave et silencieux.
　　Elle ferma les yeux, elle baissa la tête.
　　
　　Elle n'a pu braver ce front victorieux
　　Qu'illumine l'ardeur du regard qui la dompte;
　　Elle a baissé la tête, elle a fermé les yeux.
　　
　　Elle n'est plus la fille orgueilleuse du Comte,
　　Car elle sent rougir son visage enflammé
　　Moins encor de courroux que d'amour et de honte.
　　
　　--C'est sous un bras loyal par l'honneur même armé
　　Que ton père a rendu son âme--que Dieu sauve!
　　L'homme applaudit au coup que le prince a blâmé.
　　
　　Car l'honneur de Laynez et de Laÿn le Chauve,
　　Non moins pur que celui des rois dont je descends,
　　Vaut l'orgueil du sang goth qui dore ton poil fauve.
　　
　　Condamne, si tu peux... Pardonne, j'y consens.
　　Que Gormaz et Laynez à leur antique souche,
　　Voient par vous reverdir des rameaux florissants.
　　
　　Parle, et je donne à Ruy, sur un mot de ta bouche,
　　Belforado, Saldagne et Carrias del Castil.--
　　Mais Chimène gardait un silence farouche.
　　
　　Fernan lui murmura:--Dis, ne te souvient-il,
　　Ne te souvient-il plus de l'amour ancienne?--
　　Ainsi parle le Roi gracieux et subtil.
　　
　　Et la main de Chimène a frémi dans la sienne.
　　
　　
　　
　　
　　LES CONQUÉRANTS DE L'OR
　　
　　
　　
　　
　　
　　I
　　
　　Après que Balboa menant son bon cheval
　　Par les bois non frayés, droit, d'amont en aval,
　　Eut, sur l'autre versant des Cordillères hautes,
　　Foulé le chaud limon des insalubres côtes
　　De l'Isthme qui partage avec ses monts géants
　　La glauque immensité des deux grands Océans,
　　Et qu'il eut, s'y jetant tout armé de la berge,
　　Planté son étendard dans l'écume encor vierge,
　　Tous les aventuriers, dont l'esprit s'enflamma,
　　Rêvaient, en arrivant au port de Panama,
　　De retrouver, espoir cupide et magnifique,
　　Aux rivages dorés de la mer Pacifique,
　　El Dorado promis qui fuyait devant eux,
　　Et, mêlant avec l'or des songes monstrueux,
　　De forcer jusqu'au fond de ces torrides zones
　　L'âpre virginité des rudes Amazones
　　Que n'avait pu dompter la race des héros,
　　De renverser des dieux à têtes de taureaux
　　Et de vaincre, vrais fils de leur ancêtre Hercule,
　　Les peuples de l'Aurore et ceux du Crépuscule.
　　
　　Ils savaient que, bravant ces illustres périls,
　　Ils atteindraient les bords où germent les béryls
　　Et Doboyba qui comble, en ses riches ravines,
　　Du vaste écroulement des temples en ruines,
　　La nécropole d'or des princes de Zenu;
　　Et que, suivant toujours le chemin inconnu
　　Des Indes, par-delà les îles des Épices
　　Et la terre où bouillonne au fond des précipices
　　Sur un lit d'argent fin la Source de Santé,
　　Ils verraient, se dressant en un ciel enchanté
　　Jusqu'au zénith brûlé du feu des pierreries,
　　Resplendir au soleil les vivantes féeries
　　Des sierras d'émeraude et des pics de saphir
　　Qui recèlent l'antique et fabuleux Ophir.
　　
　　Et quand Vasco Nuñez eut payé de sa tête
　　L'orgueil d'avoir tenté cette grande conquête,
　　Poursuivant après lui ce mirage éclatant,
　　Malgré sa mort, la fleur des Cavaliers, portant
　　Le pennon de Castille écartelé d'Autriche,
　　Pénétra jusqu'au fond des bois de Côte-Riche
　　À travers la montagne horrible, ou navigua
　　Le long des noirs récifs qui cernent Veragua,
　　Et vers l'Est atteignit, malgré de grands naufrages,
　　Les bords où l'Orénoque, enflé par les orages,
　　Inondant de sa vase un immense horizon,
　　Sous le fiévreux éclat d'un ciel lourd de poison,
　　Se jette dans la mer par ses cinquante bouches.
　　
　　Enfin cent compagnons, tous gens de bonnes souches,
　　S'embarquèrent avec Pascual d'Andagoya
　　Qui, poussant encor plus sa course, côtoya
　　Le golfe où l'Océan Pacifique déferle,
　　Mit le cap vers le Sud, doubla l'île de Perle,
　　Et cingla devant lui toutes voiles dehors,
　　Ayant ainsi, parmi les Conquérants d'alors,
　　L'heur d'avoir le premier fendu les mers nouvelles
　　Avec les éperons des lourdes caravelles.
　　
　　Mais quand, dix mois plus tard, malade et déconfit,
　　Après avoir très loin navigué sans profit
　　Vers cet El Dorado qui n'était qu'un vain mythe,
　　Bravé cent fois la mort, dépassé la limite
　　Du monde, ayant perdu quinze soldats sur vingt,
　　Dans ses vaisseaux brisés Andagoya revint,
　　Pedrarias d'Avila se mit fort en colère;
　　Et ceux qui, sur la foi du récit populaire,
　　Hidalgos et routiers, s'étaient tous rassemblés
　　Dans Panama, du coup demeurèrent troublés.
　　
　　Or les seigneurs, voyant qu'ils ne pouvaient plus guère
　　Employer leur personne en actions de guerre,
　　Partaient pour Mexico; mais ceux qui, n'ayant rien,
　　Étaient venus tenter aux plages de Darien,
　　Désireux de tromper la misère importune,
　　Ce que vaut un grand coeur à vaincre la fortune,
　　S'entretenant à jeun des rêves les plus beaux,
　　Restaient, l'épée oisive et la cape en lambeaux,
　　Quoique tous bon marins ou vieux batteurs d'estrade,
　　À regarder le flot moutonner dans la rade,
　　En attendant qu'un chef hardi les commandât.
　　
　　
　　
　　
　　II
　　
　　Deux ans étaient passés, lorsqu'un obscur soldat
　　Qui fut depuis titré Marquis pour sa conquête,
　　François Pizarre, osa présenter la requête
　　D'armer un galion pour courir par-delà
　　Puerto Pinas. Alors Pedrarias d'Avila
　　Lui fit représenter qu'en cette conjoncture
　　Il n'était pas prudent de tenter l'aventure
　　Et ses dangers sans nombre et sans profit; d'ailleurs,
　　Qu'il ne lui plaisait point de voir que les meilleurs
　　De tous ses gens de guerre, en entreprises folles,
　　Prodiguassent le sang des veines espagnoles,
　　Et que nul avant lui, de tant de Cavaliers,
　　N'avait pu triompher des bois de mangliers
　　Qui croisent sur ces bords leurs noeuds inextricables;
　　Que, la tempête ayant rompu vergues et câbles
　　À leurs vaisseaux en vain si loin aventurés,
　　Ils étaient revenus mourants, désemparés,
　　Et trop heureux encor d'avoir sauvé la vie.
　　
　　Mais ce conseil ne fit qu'échauffer son envie.
　　Si bien qu'avec Diego d'Almagro, par contrats,
　　Ayant mis en commun leur fortune et leurs bras,
　　Et don Fernan de Luque ayant fourni les sommes,
　　En l'an mil et cinq cent vingt-quatre, avec cent hommes,
　　Pizarre le premier, par un brumeux matin
　　De novembre, montant un mauvais brigantin,
　　Prit la mer, et lâchant au vent toute sa toile,
　　Se fia bravement en son heureuse étoile.
　　
　　Mais tout sembla d'abord démentir son espoir.
　　Le vent devint bourrasque, et jusqu'au ciel très noir
　　La mer terrible, enflant ses houles couleur d'encre,
　　Défonça les sabords, rompit les mâts et l'ancre,
　　Et fit la triste nef plus rase qu'un radeau.
　　Enfin après dix jours d'angoisse, manquant d'eau
　　Et de vivres, sa troupe étant d'ailleurs fort lasse,
　　Pizarre débarqua sur une côte basse.
　　
　　Au bord, les mangliers formaient un long treillis;
　　Plus haut, impénétrable et splendide fouillis
　　De lianes en fleur et de vignes grimpantes,
　　La berge s'élevait par d'insensibles pentes
　　Vers la ligne lointaine et sombre des forêts.
　　
　　Et ce pays n'était qu'un très vaste marais.
　　
　　Il pleuvait. Les soldats, devenus frénétiques
　　Par le harcèlement venimeux des moustiques
　　Qui noircissaient le ciel de bourdonnants essaims,
　　Foulaient avec horreur, en ces bas-fonds malsains,
　　Des reptiles nouveaux et d'étranges insectes
　　Ou voyaient émerger des lagunes infectes,
　　Sur leur ventre écaillé se traînant d'un pied tors,
　　Ces lézards monstrueux qu'on nomme alligators.
　　Et quand venait la nuit, sur la terre trempée,
　　Dans leurs manteaux, auprès de l'inutile épée,
　　Lorsqu'ils s'étaient couchés, n'ayant pour aliment
　　Que la racine amère ou le rouge piment,
　　Sur le groupe endormi de ces chercheurs d'empires
　　Flottait, crêpe vivant, le vol mou des vampires,
　　Et ceux-là qu'ils marquaient de leurs baisers velus
　　Dormaient d'un tel sommeil qu'ils ne s'éveillaient plus.
　　
　　C'est pourquoi les soldats, par force et par prière,
　　Contraignirent leur chef à tourner en arrière,
　　Et, malgré lui, disant un éternel adieu
　　Au triste campement du port de Saint-Mathieu,
　　Pizarre, par la mer nouvellement ouverte,
　　Avec Bartolomé suivant la découverte,
　　Sur un seul brigantin d'un faible tirant d'eau
　　Repartit, et, doublant Punta de Pasado,
　　Le bon pilote Ruiz eut la fortune insigne,
　　Le premier des marins, d'avoir franchi la Ligne
　　Et poussé plus au sud du monde occidental.
　　
　　La côte s'abaissait, et les bois de santal
　　Exhalaient sur la mer leurs brises parfumées.
　　De toutes parts montaient de légères fumées,
　　Et les marins joyeux, accoudés aux haubans,
　　Voyaient les fleuves luire en tortueux rubans
　　À travers la campagne, et tout le long des plages
　　Fuir des champs cultivés et passer des villages.
　　
　　Ensuite, ayant serré la côte de plus près,
　　À leurs yeux étonnés parurent les forêts.
　　
　　Au pied des volcans morts, sous la zone des cendres,
　　L'ébénier, le gayac et les durs palissandres,
　　Jusques aux confins bleus des derniers horizons
　　Roulant le flot obscur des vertes frondaisons,
　　Variés de feuillage et variés d'essence,
　　Déployaient la grandeur de leur magnificence;
　　Et du nord au midi, du levant au ponant,
　　Couvrant tout le rivage et tout le continent,
　　Partout où l'oeil pouvait s'étendre, la ramure
　　Se prolongeait avec un éternel murmure
　　Pareil au bruit des mers. Seul, en ce cadre noir,
　　Étincelait un lac, immobile miroir
　　Où le soleil, plongeant au milieu de cette ombre,
　　Faisait un grand trou d'or dans la verdure sombre.
　　
　　Sur les sables marneux, d'énormes caïmans
　　Guettaient le tapir noir ou les roses flamants.
　　Les majas argentés et les boas superbes
　　Sous leurs pesants anneaux broyaient les hautes herbes,
　　Ou, s'enroulant autour des troncs d'arbres pourris,
　　Attendaient l'heure où vont boire les pécaris.
　　Et sur les bords du lac horriblement fertile
　　Où tout batracien pullule et tout reptile,
　　Alors que le soleil décline, on pouvait voir
　　Les fauves par troupeaux descendre à l'abreuvoir:
　　Le puma, l'ocelot et les chats-tigres souples,
　　Et le beau carnassier qui ne va que par couples
　　Et qui par-dessus tous les félins est cité
　　Pour sa grâce terrible et sa férocité,
　　Le jaguar. Et partout dans l'air multicolore
　　Flottait la végétale et la vivante flore;
　　Tandis que les cactus aux hampes d'aloès,
　　Les perroquets divers et les kakatoès
　　Et les aras, parmi d'assourdissants ramages,
　　Lustraient au soleil clair leurs splendides plumages,
　　Dans un pétillement d'ailes et de rayons,
　　Les frêles oiseaux-mouches et les grands papillons,
　　D'un vol vibrant, avec des jets de pierreries,
　　Irradiaient autour des lianes fleuries.
　　
　　Plus loin, de toutes parts élancés, des halliers,
　　Des gorges, des ravins, des taillis, par milliers,
　　Pillant les monbins mûrs et les buissons d'icaques,
　　Les singes de tout poil, ouistitis et macaques,
　　Sakis noirs, capucins, trembleurs et carcajous
　　Par les figuiers géants et les hauts acajous,
　　Sautant de branche en branche ou pendus par leurs queues,
　　Innombrables, de l'aube au soir, durant des lieues,
　　Avec des gestes fous hurlant et gambadant,
　　Tout au long de la mer les suivaient.
　　
　　Cependant,
　　Poussé par une tiède et balsamique haleine,
　　Le navire, doublant le cap de Sainte-Hélène,
　　Glissa paisiblement dans le golfe d'azur
　　Où sous l'éclat d'un jour éternellement pur,
　　La mer de Guayaquil, sans colère et sans lutte,
　　Arrondissant au loin son immense volute,
　　Frange les sables d'or d'une écume d'argent.
　　
　　Et l'horizon s'ouvrit magnifique et changeant.
　　
　　Les montagnes, dressant les neiges de leur crête,
　　Coupaient le ciel foncé d'une brillante arête
　　D'où s'élançaient tout droits au haut de l'éther bleu
　　Le Prince du Tonnerre et le Seigneur du Feu:
　　Le mont Chimborazo dont la sommité ronde,
　　Dôme prodigieux sous qui la foudre gronde,
　　Dépasse, gigantesque et formidable aussi,
　　Le cône incandescent du vieux Cotopaxi.
　　
　　Attentif aux gabiers en vigie à la hune,
　　Dans le pressentiment de sa haute fortune,
　　Pizarre, sur le pont avec les Conquérants,
　　Jetait sur ces splendeurs des yeux indifférents,
　　Quand, soudain, au détour du dernier promontoire,
　　L'équipage, poussant un long cri de victoire,
　　Dans le repli du golfe où tremblent les reflets
　　Des temples couverts d'or et des riches palais,
　　Avec ses quais noircis d'une innombrable foule,
　　Entre l'azur du ciel et celui de la houle,
　　Au bord de l'Océan vit émerger Tumbez.
　　
　　Alors, se recordant ses compagnons tombés
　　À ses côtés, ou morts de soif et de famine,
　　Et voyant que le peu qui restait avait mine
　　De gens plus disposés à se ravitailler
　　Qu'à reprendre leur course, errer et batailler,
　　Pizarre comprit bien que ce serait démence
　　Que de s'aventurer dans cet empire immense;
　　Et jugeant sagement qu'en ce dernier effort
　　Il fallait à tout prix qu'il restât le plus fort,
　　Il prit langue parmi ces nations étranges,
　　Rassembla beaucoup d'or par dons et par échanges,
　　Et, gagnant Panama sur son vieux brigantin
　　Plein des fruits de la terre et lourd de son butin,
　　Il mouilla dans le port après trois ans de courses.
　　Là, se trouvant à bout d'hommes et de ressources,
　　Bien que fort malhabile aux manières des cours,
　　Il résolut d'user d'un suprême recours
　　Avant que de tenter sa dernière campagne,
　　Et de Nombre de Dios s'embarqua pour l'Espagne.
　　
　　
　　
　　
　　III
　　
　　Or, lorsqu'il toucha terre au port de San-Lucar,
　　Il retrouva l'Espagne en allégresse, car
　　L'Impératrice-Reine, en un jour très prospère,
　　Comblant les voeux du prince et les désirs du père,
　　Avait heureusement mis au monde l'Infant
　　Don Philippe--que Dieu conserve triomphant!
　　Et l'Empereur joyeux le fêtait dans Tolède.
　　Là, Pizarre, accouru pour implorer son aide,
　　Conta ses longs travaux et, ployant le genou,
　　Lui fit en bon sujet hommage du Pérou.
　　Puis ayant présenté, non sans quelque vergogne
　　D'offrir si peu, de l'or, des laines de vigogne
　　Et deux lamas vivants avec un alpaca,
　　Il exposa ses droits. Don Carlos remarqua
　　Ces moutons singuliers et de nouvelle espèce
　　Dont la taille était haute et la toison épaisse;
　　Même, il daigna peser entre ses doigts royaux,
　　Fort gracieusement, la lourdeur des joyaux;
　　Mais quand il dut traiter l'objet de la demande,
　　Il répondit avec sa rudesse flamande:
　　Qu'il trouvait, à son gré, que le vaillant Marquis
　　Don Hernando Cortès avait assez conquis
　　En subjuguant le vaste empire des Aztèques;
　　Et que lui-même ainsi que les saints Archevêques
　　Et le Conseil étaient fermement résolus
　　À ne rien entreprendre et ne protéger plus,
　　Dans ses possessions des mers occidentales,
　　Ceux qui s'entêteraient à ces courses fatales
　　Où s'abîma jadis Diego de Nicuessa.
　　Mais, à ce dernier mot, Pizarre se dressa
　　Et lui dit: Que c'était chose qui scandalise
　　Que d'ainsi rejeter du giron de l'Église,
　　Pour quelques onces d'or, autant d'infortunés,
　　Qui, dans l'idolâtrie et l'ignorance nés,
　　Ne demandaient, voués au céleste anathème,
　　Qu'à laver leurs péchés dans l'eau du saint baptême.
　　Ensuite il lui peignit en termes éloquents
　　La Cordillère énorme avec ses vieux volcans
　　D'où le feu souverain, qui fait trembler la terre
　　Et fondre le métal au creuset du cratère,
　　Précipite le flux brûlant des laves d'or
　　Que garde l'oiseau Rock qu'ils ont nommé condor.
　　Il lui dit la nature enrichissant la fable;
　　D'innombrables torrents qui roulent dans leur sable
　　Des pierres d'émeraude en guise de galets;
　　La chicha fermentant aux celliers des palais
　　Dans des vases d'or pur pareils aux vastes jarres
　　Où l'on conserve l'huile au fond des Alpujarres;
　　Les temples du Soleil couvrant tout le pays,
　　Revêtus d'or, bordés de leurs champs de maïs
　　Dont les épis sont d'or aussi bien que la tige
　　Et que broutent, miracle à donner le vertige
　　Et fait pour rendre même un Empereur pensif,
　　Des moutons d'or avec leurs bergers d'or massif.
　　
　　Ce discours étonna Don Carlos, et l'Altesse,
　　Daignant enfin peser avec la petitesse
　　Des secours implorés l'honneur du résultat,
　　Voulut que sans tarder Don François répétât,
　　Par-devant Nosseigneurs du Grand Conseil, ses offres
　　De dilater l'Église et de remplir les coffres.
　　Après quoi, lui passant l'habit de chevalier
　　De Saint-Jacques, il lui mit au cou son bon collier.
　　Et Pizarre jura sur les saintes reliques
　　Qu'il resterait fidèle aux rois Très-Catholiques,
　　Et qu'il demeurerait le plus ferme soutien
　　De l'Église Romaine et du beau nom chrétien.
　　Puis l'Empereur dicta les augustes cédules
　　Qui faisaient assavoir, même aux plus incrédules,
　　Que, sauf les droits anciens des hoirs de l'Amiral,
　　Don François Pizarro, lieutenant général
　　De Son Altesse, était sans conteste et sans terme
　　Seigneur de tous pays, îles et terre ferme,
　　Qu'il avait découverts ou qu'il découvrirait.
　　La minute étant lue et quand l'acte fut prêt
　　À recevoir les seings au bas des protocoles,
　　Pizarre, ayant jadis peu hanté les écoles,
　　Car en Estremadure il gardait les pourceaux,
　　Sur le vélin royal d'où pendaient les grands sceaux
　　Fit sa croix, déclarant ne savoir pas écrire,
　　Mais d'un ton si hautain que nul ne put en rire.
　　Enfin, sur un carreau brodé, le bâton d'or
　　Qui distingue l'Alcade et l'Alguazil Mayor
　　Lui fut remis par Juan de Fonseca. La chose
　　Ainsi dûment réglée et sa patente close,
　　L'Adelantade, avant de reprendre la mer,
　　Et bien qu'il n'en gardât qu'un souvenir amer,
　　Visita ses parents dans Truxillo, leur ville,
　　Puis, joyeux, s'embarqua du havre de Séville
　　Avec les trois vaisseaux qu'il avait nolisés.
　　Il reconnut Gomère, et les vents alizés,
　　Gonflant d'un souffle frais leur voilure plus ronde,
　　Entraînèrent ses nefs sur la route du monde
　　Qui fit l'Espagne grande et Colomb immortel.
　　
　　
　　
　　
　　IV
　　
　　Or donc, un mois plus tard, au pied du maître-autel,
　　Dans Panama, le jour du noble Évangéliste
　　Saint Jean, fray Juan Vargas lut au prône la liste
　　De tous ceux qui montaient la nouvelle Armada
　　Sous Don François Pizarre, et les recommanda.
　　Puis, les deux chefs ayant entre eux rompu l'hostie,
　　Voici de quelle sorte on fit la départie.
　　
　　Lorsque l'Adelantade eut de tous pris congé,
　　Ce jour même, après vêpre, en tête de clergé,
　　L'Évêque ayant béni l'armée avec la flotte,
　　Don Bartolomé Ruiz, comme royal pilote,
　　En pompeux apparat, tout vêtu de brocart,
　　Le porte-voix au poing, montrant au banc de quart,
　　Commanda de rentrer l'ancre en la capitane
　　Et de mettre la barre au vent de tramontane.
　　Alors, parmi les pleurs, les cris et les adieux,
　　Les soldats inquiets et les marins joyeux,
　　Debout sur les haubans ou montés sur les vergues
　　D'où flottait un pavois de drapeaux et d'exergues,
　　Quand le coup de canon de partance roula,
　　Entonnèrent en choeur l'Ave maris stella;
　　Et les vaisseaux, penchant leurs mâts aux mille flammes,
　　Plongèrent à la fois dans l'écume des lames.
　　
　　La mer étant fort belle et le nord des plus frais,
　　Leur voyage fut prompt, et sans souffrir d'arrêts
　　Ou pour cause d'aiguade ou pour raison d'escale,
　　Courant allégrement par la mer tropicale,
　　Pizarre saluait avec un mâle orgueil,
　　Comme d'anciens amis, chaque anse et chaque écueil.
　　Bientôt il vit, vainqueur des courants et des calmes,
　　Monter à l'horizon les verts bouquets de palmes
　　Qui signalent de loin le golfe, et débarquant,
　　Aux portes de Tumbez il vint planter son camp.
　　Là, s'abouchant avec les Caciques des villes,
　　Il apprit que l'horreur des discordes civiles
　　Avait ensanglanté l'Empire du Soleil;
　　Que l'orgueilleux bâtard Atahuallpa, pareil
　　À la foudre, rasant villes et territoires,
　　Avait conquis, après de rapides victoires,
　　Cuzco, nombril du monde, où les Rois, ses aïeux,
　　Dieux eux-mêmes, siégeaient parmi les anciens Dieux,
　　Et qu'il avait courbé sous le joug de l'épée
　　La terre de Manco sur son frère usurpée.
　　
　　Aussitôt, s'éloignant de la côte à grands pas,
　　À travers le désert sablonneux des pampas,
　　Tout joyeux de mener au but ses vieilles bandes,
　　Pizarre commença d'escalader les Andes.
　　
　　De plateaux en plateaux, de talus en talus,
　　De l'aube au soir allant jusqu'à n'en pouvoir plus,
　　Ils montaient, assaillis de funèbres présages.
　　Rien n'animait l'ennui des mornes paysages.
　　Seul, parfois, ils voyaient miroiter au lointain
　　Dans sa vasque de pierre un lac couleur d'étain.
　　Sous un ciel tour à tour glacial et torride,
　　Harassés et tirant leurs chevaux par la bride,
　　Ils plongeaient aux ravins ou grimpaient aux sommets;
　　La montagne semblait prolonger à jamais,
　　Comme pour épuiser leur marche errante et lasse,
　　Ses gorges de granit et ses crêtes de glace.
　　Une étrange terreur planait sur la sierra
　　Et plus d'un vieux routier dont le coeur se serra
　　Pour la première fois y connut l'épouvante.
　　La terre sous leurs pas, convulsive et mouvante,
　　Avec un sourd fracas se fendait, et le vent,
　　Au milieu des éclats de foudre, soulevant
　　Des tourmentes de neige et des trombes de grêles,
　　Se lamentait avec des voix surnaturelles.
　　Et roidis, aveuglés, éperdus, les soldats,
　　Cramponnés aux rebords à pic des quebradas,
　　Sentaient sous leurs pieds lourds fuir le chemin qui glisse.
　　Sur leurs fronts la montagne était abrupte et lisse,
　　Et plus bas, ils voyaient dans leurs lits trop étroits,
　　Rebondissant le long des bruyantes parois,
　　Aux pointes des rochers qu'un rouge éclair allume,
　　Se briser les torrents en poussière d'écume.
　　Le vertige, plus haut, les gagna. Les poumons
　　Saignaient en aspirant l'air trop subtil des monts,
　　Et le froid de la nuit gelait la triste troupe.
　　Tandis que les chevaux, tournant en rond leur croupe,
　　L'un sur l'autre appuyés, broutaient un chaume ras,
　　Les soldats, violant les tombeaux Aymaras,
　　En arrachaient les morts cousus dans leurs suaires
　　Et faisaient des grands feux avec ces ossuaires.
　　
　　Pizarre seul n'était pas même fatigué.
　　Après avoir passé vingt rivières à gué,
　　Traversé des pays sans hameaux ni peuplade,
　　Souffert le froid, la faim, et tenté l'escalade
　　Des monts les plus affreux que l'homme ait mesurés,
　　D'un regard, d'une voix et d'un geste assurés,
　　Au coeur des moins hardis il soufflait son courage;
　　Car il voyait, terrible et somptueux mirage,
　　Au feu de son désir briller Caxamarca.
　　
　　Enfin, cinq mois après le jour qu'il débarqua,
　　Les pics de la sierra lui tenant lieu de phare,
　　Il entra, les clairons sonnant tous leur fanfare,
　　À grand bruit de tambours et la bannière au vent,
　　Sur les derniers plateaux, et poussant en avant,
　　Sans laisser aux soldats le temps de prendre haleine,
　　En hâte, il dévala le chemin de la plaine.
　　
　　
　　
　　
　　V
　　
　　Au nombre de cent six marchaient les gens de pied.
　　L'histoire a dédaigné ces braves, mais il sied
　　De nommer par leur nom, qu'il soit noble ou vulgaire,
　　Tous ceux qui furent chefs en cette illustre guerre
　　Et de dire la race et le poil des chevaux,
　　Ne pouvant, au récit de leurs communs travaux,
　　Ranger en même lieu que des bêtes de somme
　　Ces vaillants serviteurs de tout bon gentilhomme.
　　
　　Voici. Soixante et deux cavaliers hidalgos
　　Chevauchent, par le sang et la bravoure égaux,
　　Autour des plis d'azur de la royale enseigne
　　Où près du château d'or le pal de gueules saigne
　　Et que brandit, suivant le chroniqueur Xerez,
　　Le fougueux Gabriel de Rojas, l'alferez,
　　Dont le pourpoint de cuir brodé de cannetilles
　　Est gaufré du royal écu des deux Castilles,
　　Et qui porte à sa toque en velours d'Aragon
　　Un saint Michel d'argent terrassant le dragon.
　　Sa main ferme retient ce fameux cheval pie
　　Qui s'illustra depuis sous Carbajal l'Impie;
　　Cet andalou de race arabe, et mal dompté,
　　Qui mâche en se cabrant son mors ensanglanté
　　Et de son dur sabot fait jaillir l'étincelle,
　　Peut dépasser, ayant son cavalier en selle,
　　Le trait le plus vibrant que saurait décocher
　　Du nerf le mieux tendu le plus vaillant archer.
　　
　　À l'entour de l'enseigne en bon ordre se groupe,
　　Poudroyant au soleil, tout le gros de la troupe:
　　C'est Juan de la Torre; Christobal Peralta,
　　Dont la devise est fière: Ad summum per alta;
　　Le borgne Domingo de Serra-Luce; Alonze
　　De Molina, très brun sous son casque de bronze;
　　Et François de Cuellar, gentilhomme andalous,
　　Qui chassait les Indiens comme on force des loups;
　　Et Mena qui, parmi les seigneurs de Valence,
　　Était en haut renom pour manier la lance.
　　Ils s'alignent, réglant le pas de leurs chevaux
　　D'après le train suivi par leurs deux chefs rivaux,
　　Del Barco qui, fameux chercheur de terres neuves,
　　Avec Orellana descendit les grands fleuves,
　　Et Juan de Salcedo qui, fils d'un noble sang,
　　Quoique sans barbe encor, galope au premier rang.
　　
　　Derrière, tous marris de marcher sur leurs pieds,
　　Viennent les démontés et les estropiés.
　　Juan Forès pique en vain d'un carreau d'arbalète
　　Un vieux rouan fourbu qui bronche et qui halète;
　　Ribera l'accompagne, et laisse à l'abandon
　　Errer distraitement la bride et le bridon
　　Au col de son bai brun qui boite d'un air morne,
　　S'étant, faute de fers, usé toute la corne.
　　Avec ces pauvres gens marche don Pèdre Alcon,
　　Lequel en son écu porte d'or au faucon
　　De sable, grilleté, chaperonné de gueules;
　　Ce vieux seigneur jadis avait tourné les meules
　　Dans Grenade, du temps qu'il était prisonnier
　　Des mécréants. Ce fut un bon pertuisanier.
　　
　　Sous cette brave escorte, au trot de leurs deux mules
　　Fort pacifiquement s'en vont les deux émules:
　　Requelme, le premier, comme tout bon Contador,
　　Reste silencieux, car le silence est d'or;
　　Quant au licencié Gil Tellez, le Notaire,
　　Il dresse en son esprit le futur inventaire,
　　Tout prêt à prélever, au taux juste et légal,
　　La part des Cavaliers, après le Quint Royal.
　　
　　Or, quelques fourrageurs restés sur les derrières,
　　Pour rejoindre leurs rangs, malgré les fondrières,
　　À leurs chevaux lancés ayant rendu la main,
　　Et bravant le vertige et brûlant le chemin,
　　Par la montagne à pic descendaient ventre à terre.
　　Leur galop furieux fait un bruit de tonnerre.
　　Les voici: bride aux dents, le sang aux éperons,
　　Dans la foule effarée, au milieu des jurons,
　　Du tumulte, des cris, des appels à l'Alcade,
　　Ils débouchent. Le chef de cette cavalcade,
　　Qui, d'aspect arrogant et vêtu de brocart,
　　Tandis que son cheval fait un terrible écart,
　　Salue Alvar de Paz qui devant lui se range,
　　En balayant la terre avec sa plume orange,
　　N'est autre que Fernan, l'aîné, le plus hautain
　　Des Pizarre, suivi de Juan, et de Martin
　　Qu'on dit d'Alcantara, leur frère par le ventre.
　　Briceño qui, depuis, se fit clerc et fut chantre
　　À Lima, n'étant pas très habile écuyer,
　　Dans cette course folle a perdu l'étrier,
　　Et, voyant ses amis déjà loin, se dépêche
　　Et pique sa jument couleur de fleur de pêche.
　　Le brave Antonio galope à son côté;
　　Il porte avec orgueil sa noble pauvreté,
　　Car, s'il a pour tout bien l'épée et la rondache,
　　Son cimier héraldique est ceint de feuilles d'ache
　　Qui couronnent l'écu des ducs de Carrion.
　　
　　Ils passent, soulevant un poudreux tourbillon.
　　
　　À leurs cris, un seigneur, de ceux de l'avant-garde,
　　S'arrête, et, retournant son cheval, les regarde.
　　Il monte un genet blanc dont le caparaçon
　　Est rouge, et pour mieux voir se penche sur l'arçon.
　　C'est le futur vainqueur de Popayan. Sa taille
　　Est faite pour vêtir le harnois de bataille.
　　Beau comme un Galaor et fier comme un César,
　　Il marche en tête, ayant pour nom Benalcazar.
　　Près d'Oreste voici venir le bon Pylade:
　　Très basané, le chef coiffé de la salade,
　　Il rêve, enveloppé dans son large manteau;
　　C'est le vaillant soldat Hernando de Soto
　　Qui, rude explorateur de la zone torride,
　　Découvrira plus tard l'éclatante Floride
　　Et le père des eaux, le vieux Meschacébé.
　　Cet autre qui, casqué d'un morion bombé,
　　Boucle au cuir du jambard la lourde pertuisane
　　En flattant de la voix sa jument alezane,
　　C'est l'aventurier grec Pedro de Candia,
　　Lequel ayant brûlé dix villes, dédia,
　　Pour expier ces feux, dix lampes à la Vierge.
　　Il regarde, au sommet dangereux de la berge,
　　Caracoler l'ardent Gonzalo Pizarro,
　　Qui depuis, à Lima, par la main du bourreau,
　　Ainsi que Carbajal, eut la tête branchée
　　Sur le gibet, après qu'elle eut été tranchée
　　Aux yeux des Cavaliers qui, séduits par son nom,
　　Dans Cuzco révolté haussèrent son pennon.
　　Mais lui, bien qu'à son roi déloyal et rebelle,
　　Étant bon hidalgo, fit une mort très belle.
　　
　　À quelques pas, l'épée et le rosaire au flanc,
　　Portant sur les longs plis de son vêtement blanc
　　Un scapulaire noir par-dessus le cilice
　　Dont il meurtrit sa chair et dompte sa malice,
　　Chevauche saintement l'ennemi des faux dieux,
　　Le très savant et très miséricordieux
　　Moine dominicain fray Vincent de Valverde
　　Qui, tremblant qu'à jamais leur âme ne se perde
　　Et pour l'éternité ne brûle dans l'Enfer,
　　Fit périr des milliers de païens par le fer
　　Et les auto-da-fés et la hache et la corde,
　　Confiant que Jésus, en sa miséricorde,
　　Doux rémunérateur de son pieux dessein,
　　Recevrait ces martyrs ignorants dans son sein.
　　
　　Enfin, les précédant de dix longueurs de vare,
　　Et le premier de tous, marche François Pizarre.
　　
　　Sa cape, dont le vent a dérangé les plis,
　　Laisse entrevoir la cotte et les brassards polis;
　　Car, seul parmi ces gens, pourtant de forte race,
　　Qui tous avaient quitté l'acier pour la cuirasse
　　De coton, il gardait, sous l'ardeur du Cancer,
　　Sans en paraître las, son vêtement de fer.
　　
　　Son barbe cordouan, rétif, faisait des voltes
　　Et hennissait; et lui, châtiant ces révoltes,
　　Laissait parfois sonner contre ses flancs trop prompts
　　Les molettes d'argent de ses lourds éperons,
　　Mais sans plus s'émouvoir qu'un cavalier de pierre,
　　Immobile, et dardant de sa sombre paupière
　　L'insoutenable éclat de ses yeux de gerfaut.
　　
　　Son coeur aussi portait l'armure sans défaut
　　Qui sied aux conquérants, et, simple capitaine,
　　Il caressait déjà dans son âme hautaine
　　L'espoir vertigineux de faire, tôt ou tard,
　　Un manteau d'Empereur des langes du bâtard.
　　
　　
　　
　　
　　VI
　　
　　Ainsi précipitant leur rapide descente
　　Par cette route étroite, encaissée et glissante,
　　Depuis longtemps, suivant leur chef, et, sans broncher,
　　Faisant rouler sous eux le sable et le rocher,
　　Les hardis cavaliers couraient dans les ténèbres
　　Des défilés en pente et des gorges funèbres
　　Qu'éclairait par en haut un jour terne et douteux
　　Lorsque, subitement, s'effondrant devant eux,
　　La montagne s'ouvrit sur le ciel comme une arche
　　Gigantesque, et, surpris au milieu de leur marche
　　Et comme s'ils sortaient d'une noire prison,
　　Dans leurs yeux aveuglés l'espace, l'horizon,
　　L'immensité du vide et la grandeur du gouffre
　　Se mêlèrent, abîme éblouissant. Le soufre,
　　L'eau bouillante, la lave et les feux souterrains,
　　Soulevant son échine et crevassant ses reins,
　　Avaient ouvert, après des siècles de bataille,
　　Au flanc du mont obscur cette splendide entaille.
　　Et, la terre manquant sous eux, les Conquérants
　　Sur la corniche étroite ayant serré leurs rangs,
　　Chevaux et cavaliers brusquement firent halte.
　　Les Andes étageaient leurs gradins de basalte,
　　De porphyre, de grès, d'ardoise et de granit,
　　Jusqu'à l'ultime assise où le roc qui finit
　　Sous le linceul neigeux n'apparaît que par place.
　　Plus haut, l'âpre forêt des aiguilles de glace
　　Fait vibrer le ciel bleu par son scintillement
　　On dirait d'un terrible et clair fourmillement
　　De guerriers cuirassés d'argent, vêtus d'hermine,
　　Qui campent aux confins du monde, et que domine
　　De loin en loin, colosse incandescent et noir,
　　Un volcan qui, dressé dans la splendeur du soir,
　　Hausse, porte-étendard de l'hivernal cortège,
　　Sa bannière de feu sur un peuple de neige.
　　Mais tous fixaient leurs yeux sur les premiers gradins
　　Où, près des cours d'eau chaude, au milieu des jardins,
　　Ils avaient vu, dans l'or du couchant éclatantes,
　　Blanchir. à l'infini, les innombrables tentes
　　De l'Inca, dont le vent enflait les pavillons
　　Et de la solfatare en de tels tourbillons
　　Montaient confusément d'épaisses fumerolles,
　　Que dans cette vapeur, couverts de banderoles,
　　La plaine, les coteaux et le premier versant
　　De la montagne avaient un aspect très puissant.
　　Et tous les Conquérants, dans un morne silence,
　　Sur le col des chevaux laissant pendre la lance,
　　Ayant considéré mélancoliquement
　　Et le peu qu'ils étaient et ce grand armement,
　　Pâlirent. Mais Pizarre, arrachant la bannière
　　Des mains de Gabriel Rojas, d'une voix fière:
　　Pour Don Carlos, mon maître, et dans son Nom Royal,
　　Moi, François Pizarro, son serviteur loyal,
　　En la forme requise et par-devant Notaire,
　　Je prends possession de toute cette terre;
　　Et je prétends de plus que si quelque rival
　　Osait y contredire, à pied comme à cheval,
　　Je maintiendrai mon droit et laverai l'injure
　　Et par mon saint patron, Don François, je le jure!
　　Et ce disant, d'un bras furieux, dans le sol
　　Qui frémit, il planta l'étendard espagnol
　　Dont le vent des hauteurs qui soufflait par rafales
　　Tordit superbement les franges triomphales.
　　Cependant les soldats restaient silencieux,
　　Éblouis par la pompe imposante des cieux.
　　Car derrière eux, vers l'ouest, où sans fin se déroule
　　Sur des sables lointains la Pacifique houle,
　　En une brume d'or et de pourpre, linceul
　　Rougi du sang d'un Dieu, sombrait l'antique Aïeul
　　De Celui qui régnait sur ces tentes sans nombre.
　　En face, la sierra se dressait haute et sombre.
　　Mais quand l'astre royal dans les flots se noya,
　　D'un seul coup, la montagne entière flamboya
　　De la base au sommet, et les ombres des Andes,
　　Gagnant Caxamarca, s'allongèrent plus grandes.
　　Et tandis que la nuit, rasant d'abord le sol,
　　De gradins en gradins haussait son large vol,
　　La mourante clarté, fuyant de cime en cime,
　　Fit resplendir enfin la crête plus sublime;
　　Mais l'ombre couvrit tout de son aile. Et voilà
　　Que le dernier sommet des pics étincela,
　　Puis s'éteignit.
　　
　　Alors, formidable, enflammée
　　D'un haut pressentiment, tout entière, l'armée,
　　Brandissant ses drapeaux sur l'occident vermeil,
　　Salua d'un grand cri la chute du Soleil.